je t'explique
jueves, 1 de diciembre de 2011
oda a la entropía
martes, 15 de noviembre de 2011
lunes, 7 de noviembre de 2011
compota de manzana
Ternura rencorosa-una sensación tan extremadamente contradictoria que debe ser la verdad misma. J. Cortazar.
Recuerdo que aquel año dejé que aquella estancia me atrapara. Dejé que ellas me atraparan. Nos habíamos enamorado estéticamente, fracasado pragmáticamente. Podía cerrar los ojos y dibujar con la precisión de un aparejador la disposición de aquel apartamento. Podía (y debía ) asustarme al reconocerme en él como salida de mí, como viendome y viéndolas (con su maravilloso dialecto) fuera de nosotras, como volcadas y superpuestas en una imágen petrificada de nuestras breves personas.
Recuerdo cuando me auto confesé mi sentimiento de pertenencia;
cuando me extrañé de mi sentimiento de pertenencia;
cuando les comenté mi sentimiento de pertenencia,
cuando disfruté de mi sentimiento de pertenencia.
Me dejé llevar por la letanía de las mujeres isleñas que hacían compota y se maravillaban de lo cotidiano; y sobre todo, me enamoré de mi sitio silencioso para las lágrimas (el escalón del lavabo, frente a una toalla gris a juego con el fondo gris en las mañanas grises)
jueves, 3 de noviembre de 2011
Brouillard
martes, 1 de noviembre de 2011
estética del precariado
domingo, 4 de septiembre de 2011
enfermarse de realidad (o subordinadas interminables)
No sé cómo / es la atracción de los polos opuestos (o más aún: la disolución de lo opuesto, de los polos, del ártico, de la atracción)
No sé: es como el continente y el contenido de la belleza, de los remolinos de bolsas de basura, de las paredes blancas por escalar, de las mesas puestas y los lunes al sol.
Una especie de vacío, de experimentación de la nada que vuelve a lo absoluto
Todo en general y nada en concreto (cómo decía la mujer de los bucles sublimes) esto es lo que quiero explicar.
domingo, 31 de julio de 2011
El mundo solo tiene sentido como fenómeno estético
(F.Nietzsche)
martes, 21 de junio de 2011
entre ráfagas
En la letanía de una tarde lluviosa, en una plaza de Barcelona, ella apareció;
Se descorrieron las cortinas del telón,
era el primer día del mundo,
todo volvía, de golpe, a "existir" (como si la piedra nunca hubiera estado ahí)
Otro soliloquio que camina.
Tanta poesía junta, inconexa, convexa, en ráfagas; tanta poesía que abandona sin ningún miramiento. Tanta poesía cosida y recosida de belleza y sin corazón.
[Nos engañan los relojes diciendo que todas las horas pasan a la misma velocidad. Que toda velocidad es la misma y que todo sucede en un orden líneal y al mismo ritmo. Tic-Tac. Tic-Tac. Hay horas que regalaríamos al tiempo, siglos que se resumen en segundos y minutos para desear décadas. Nos engañan vilmente todos los relojes]
domingo, 12 de junio de 2011
Nocturnas
(Fotografía: Marina Abramovic
Performance Ritmo 0 )
Siempre habrá incertidumbre pero siempre volveremos a.
Volver, como una vuelve siempre, a lo mismo, a las mismas particularidades, a los mismos problemas. Volver con más risa o con más llanto, con más conocimiento de causa o inquietudes sobre la verdadera existencia de causas. Leer y releer Cortazar mirando la calle, pensar y repensar Modernidad o Hermenéutica con más tecnicismos aprendidos. Soñar y resoñar paisajes que nunca existieron pero que cada vez se perfilan más en las sombras. Limpiar y relimpiar las copas, los ceniceros, las amistades, la palabra. El lenguaje es la morada del ser; el ser es la lucha de mi mísma contra mi propia desidia y olvido; los transeuntes son materia supralunar y este cigarro no es más que una asociación de tiempo y
el quemar
contra
el tiempo.
domingo, 22 de mayo de 2011
Eclecticismo crítico-poético
jueves, 5 de mayo de 2011
Apuntes rápidosdescritura
ni dominios ni posesión.
Escribir como pasividad en la que uno se desprende de uno y en la
penumbra
surgen otros "yoes" o "túes" un poco ineptos en el arte de la gramática
que ya no son "yoes" sino instrumentos para escribir
el acontecimiento
fugaz
efímero
contigente
(...pero necesariamente narrativizado:
farola que ya se ha apagado/ola que ya ha roto violentamente/amor ya marchito
Escribir aceptando complacientemente
lo de despúes del autoasesinato racional
Si toda la diferencia se acaba traduciendo en desigualdades, acabamos generando histriones
de nuestra polifonia nuestra multiplicidad
ejércitos, asesinatos, motines contra un mismo cuerpo. cos. cosa.
Dese o/as/a
abrazar otras voces
del mismo cuerpo
sin la violencia del concepto.
Filosofía por venir, l'avenir
Escribir como ensoñación
Escribir automáticamente, sin la volencia de la gramática
lunes, 2 de mayo de 2011
El cuerpo que habito
gravita
levita
sueña suspendido en el vacío
es un cuerpo
cuerpo cuya memoria
azarosa
escrutadora
sutil
sabe bien de huellas
[ ]
Un cuerpo por interpretar
un cuerpo silenciado
olvidado
que no olvida
por (re)escribir
un cuerpo que se sobrevuela
seveasimismoenmediodelaselva
un cuerpo que trasciende
a quien lo trascendió
Sólo un cuerpo,
el cuerpo que habito.
viernes, 29 de abril de 2011
viernes, 22 de abril de 2011
Espirales reducidas a anécdota
martes, 19 de abril de 2011
Mundo abismal
lunes, 11 de abril de 2011
the Waste Land
Días y trabajo para todas las manos del mundo. Cadenas atadas al abril más cruel. Soy la mujer que no está, que no es, que nunca ha sido. Un cuerpo que espera. Un cuerpo que acaece. Somos terrenos baldíos buscando instrumentalizaciones. Soy cuerdas tendidas, cuerdas tensadas. Río y el mundo me da una bofetada. Lloro y la ciudad se ofrece azul. Días y trabajo para los resbalones en el Edén postindustrial; el cigarro se ha desdibujado. La calle es larga y hace calor. Creías haber leído todas las letras que merecían la pena. La ciudad es larga y tiene calor. Hoy las sombras en huelga-el descanso en huelga. Otro cigarro se ha incendiado. No hay porvenir en la metrópolis, pero aún te pueden decir la noche, ofrecerte el sueño y aniquilarte los párpados.
sábado, 2 de abril de 2011
Lasciate ogni speranza
Ayer me di cuenta de la profundidad de una parada de metro en un lugar de Barcelona de cuyo nombre no puedo acordarme. Resulta que los círculos del infierno de Dante han sido (post)modernizados y traídos a la ciudad de los alemanes-gamba: las escaleras mecánicas y su decadencia, los guitarristas improvisados y su poca convicción, los cuerpos arrastrados y sus expectativas, las bolsas de la compra y la música sonando a todo volumen en cada una de las orejas de cada una de las burbujas descendiendo inexorablemente al último círculo.
En la biblioteca metafísica de este barrio se dan cita mujeres y hombres con gafas gigantes que destrozan los clásicos de Suetonio y Molière, Heródoto y Arendt mediante el uso de sus poderosos y minúsculos ordenadores sabor manzana; También se dan cita los que no saben leer y buscan un lugar de refugio físico. No saben leer, no saben cuánto cuesta un ordenador sabor ácido y no tienen un techo. Las letras no les interesan demasiado. De hecho, en la biblioteca metafísica nadie mira a los libros si no es para instrumentalizarlos: los cocinan a fuego rápido buscando un premio de consolación, los despedazan puntualmente para pellizcar la sintaxis a su gusto o los usan como reposabrazos o arrascaespaldas. Esto es una biblioteca de lo más metafísico, tanto, que los libros son solo esencias y alguien nos está vacilando (MUCHO)
viernes, 25 de marzo de 2011
(caminar)
jueves, 17 de marzo de 2011
Idus de marzo. Déjame que me abandone por completo, déjame por un día, por una noche, que la vigilia me parta en dos, déjame abrirme un poco las venas y que ya no pueda encontrarte al fondo del pasillo entre bustos gélidos de mármol. Déjame una miríada de fracasos que escalar, un par de asesinatos en serie con el suficiente morbo como para salir en las noticias entre tanto pecho de silicona. Déjame un Dionisos silencioso, o un espejo que no sepa reflejar, déjame abrirme las venas tranquilamente mientras la última botella de ginebra levita en el vacío de este pulmón. No, Schopenhauer no era pesimista.
martes, 15 de marzo de 2011
Laberinto hermenéutico
domingo, 13 de marzo de 2011
Crepúsculos
lunes, 28 de febrero de 2011
Lavanda.
(o plazas en paraguas, no veo bien)
domingo, 13 de febrero de 2011
Los perros románticos
domingo, 6 de febrero de 2011
per un tros del teu cos o da-sein
que a veces no caben las remembranzas
y hay que tirar rencores por la borda
en el fondo, el olvido es un gran simulacro
los precipicios
pueden hallarse lejos
o en uno mismo
Mario Benedetti. "Como los puentes levadizos" En Arte Poética (1965-1966)
jueves, 3 de febrero de 2011
martes, 1 de febrero de 2011
Lucía
viernes, 21 de enero de 2011
estúpido poema ocioso a la nada
Leibniz ya le anduvo dando vueltas
Y Heidegger lo gritó
¿Por qué el ser y no la nada?
Por qué historias de presencia
Metafísica de la presencia
Sueños de la presencia
Cuando la nada
Nos atraviesa
Nos define
Nos atrae y abandona
Cuando las ausencias
Nos marcan
Nos lacran
Creamos para que no haya nada
Creamos en una oda a la presencia
Creamos para testificar que no hay vacío
Pero vacío no se va:
Vacío se queda para instalarse
Vacío en las respuestas inefables
Vacío en las vigilias
Vacío en el desasosiego de lo que pudo ser
Vacío en las posibilidades y el en-vano que nos recorre
Vacío en mi
Vacío en un cuerpo que pretende no ser vacío
Cuando hoy por hoy
Todo cuerpo no es más que una premisa
(una premisa que nada en la Nada,
que probablemente no sea arracada al vacío)
lunes, 17 de enero de 2011
El deseo de la palabra
martes, 4 de enero de 2011
La letra perdida ( o la mise en abyme)
Siempre hablaba en una lengua extranjera, como cuando trataba de materializar un discurso tan coherente en su mente, tan incongruente ante la mirada del otro. Llegó a un nuevo país a los 5 años, y los niños de su clase le hablaban en una lengua no indoeuropea, dando por hecho que lo entendería todo. La familia la llevaba los sábados a mirar cómo era aquella cosa inefable en la que los francos reinaban y la cultura era excelsa, y los niños del parque trataban de comunicarse con ella con esa fonética tan suave pero ininteligible.
Pasaron los años y en su nuevo hogar le hablaban dialectos de un idioma que tampoco era el suyo, similar, sí, pero no el suyo. Su conciencia hablaba un idioma extraño y nunca se había tomado la molestia de enseñárselo al resto del cerebro. Su cuerpo callaba a menudo, cuando los ojos hubieran saltado en una batalla campal de sustantivos en un idioma que juntara todos en los que algún día ella trató de hacerse entender. Se traducía a cada paso para poder comunicarse con el otro, creyendo que algún día alguien dejaría de parafrasear. Un día amaneció y se dio cuenta de que un mar de intertextos recogidos en diccionarios enciclopédicos y enciclopedias taxonómicas la habían engullido y sus únicas construcciones eran frases repetidas, aforismos, citas y estupideces similares.