martes, 19 de junio de 2012

una poesía més planera, em vas demanar.

De nuestro lado siempre
la geografía familiar
la luz
la risa de los que nunca conoceremos
El pueblo en la metrópolis.

De tu lado siempre
tus noches
tus mañanas
tus tempestades
la maleta entre los pulmones.

La luz
Sin urgencias
Con demora.
Una poesía más simple.

lunes, 2 de abril de 2012

ZEITGEIST

Un mundo como un árbol desgajado.
Una generación desarraigada.
Unos hombres sin más destino
que apuntalar las ruinas.

Blas de Otero

domingo, 11 de marzo de 2012

o tempora o mores

Te debatías entre sueños murmurando-
tan fácil ser nihilista.

No sabías
que tenías unas cejas casi inexistentes
que el cielo era lejano
(y la droga barata)
que la próxima aurora te quemaría
que la batalla se aproximaba.

Dormías mientras el siglo palidecía
siglo que congeló nuestros paladares,
década que nos adormiló en barricadas,
años del régimen del no acontecimiento.

Tus cejas no existían
y eso porque venías del este
muy del este.

Y ahora parecía imposible no devenir beat o postm
en el siglo sin dada,
Cuándo todo esta ya ironizado, estrangulado, deconstruido.

Te despertaste bruscamente,
me preguntaste fecha y hora.
Cinco de la mañana, lunes de abril de 1840.
Reino de Prusia.
Nieztsche aún no ha nacido.
La obra de arte total no existe aún.

Tus cejas burlonas bailaron,
Morfeo te atrajo.

Yo cerré los ojos.
Tuve pesadillas sobre el lejano año 2012.

jueves, 8 de marzo de 2012

Hacedores de los días que se prolongan

Planes para el futuro: Nota mental nº XLI: comprar una máquina hacedora de arte- traductora del absurdo vital en algo más elevado
Planes para el futuro más futuro: Nota mental nº XLII: comerme la susodicha máquina.


Café para atizar, valeriana para amansar.
On. Off.
Tabaco para las jornadas infinitas,
ginebra para las veladas en sociedad.
On. Off.
y la máquina sigue funcionando



domingo, 12 de febrero de 2012

Paris

On marche par la ville comme si l'on était des faves dans la jungle. Je suis aveugle, tu es avuegle, la foule est aveugle. La foule aparaît et disparaît. On ne peut pas s'echapper à ce mouvement continu, à ce mouvement perpetuel qui nous fait parti et, à la fois, nous sépare- c'est un spectacle autonome, qui marche bien sans nous mais au quel on souhaite s'inscrire. À quoi bon. La réponse étant en aucune part, la foule demeure stupide, fachée, bref, banale.

Caminar por la ciudad como si animales salvajes que atraviesan una junglan. Estoy ciega, la multitud esta ciega. La masa aparece y desaparece. No se puede escapar a este movimiento continuo, movimiento perpetuo al que petenecemos y que, a la vez, nos separa. Es un espectáculo autónomo, que no precisa de nosotros y al que sin embargo tratamos de adherirnos. Para qué. La respuesta no se encuentra en ninguna parte; la masa permanece, estñupida, enfadada, en fin, banal.



lunes, 16 de enero de 2012

Spleen

-Mademoiselle, est-ce que vous etes sure que vous ne vous avez pas trompé de vie? (visionarios borrachos del metro de París)

Porque presenta París como un laberinto
Porque es un juego de espejos
Porque es una micro macro historia de sujetos descentrados condenados a buscarse sin encontrarse
Porque sobrevuela con éxito el cliché del intelectual y el maldito.
Porque algún día realizaré el viaje de Horacio a la inversa.
Por la condición universal y absoluta de extranjería, no solo por ser expatriados en tierras napoleónicas, sino porque se son extranjeros a sí mismos
Por que la relación entre la Maga y Horacio es justa con la realidad y cercana a lo inverosímilmente cierto: se quieren y no / se odian y no. Y todo eso al mismo tiempo y sin presentar incoherencia ninguna.

Porque creer en la continuidad de la ciudad es un acto de fe
Porque vivir en esta ciudad es un acto de fe.

Porque las lecturas de Rayuela son infinitas, sus direcciones, sus niveles, sus revisiones de lo cotidiano y lo mundano -lo divino y lo humano, a fin de cuentas.


jueves, 1 de diciembre de 2011

oda a la entropía

la littérature a-t-elle été faite faite pour cela, pour que l'Infini puisse être annoncé?
Blanchot


Cuando una niña de unos diez años aporreaba furiosamente su teclado táctil de móvil en el metro hacia la periferia me di cuenta que toda mi vida se basaba en una búsqueda erronea. Una búsqueda imposible. Un problema de base. Un oxímoron. Una metrópolis humana.


No obstante, seguiremos reivindicando la entropía.


martes, 15 de noviembre de 2011

piensa en la noche. piensa en palabras que no rimen. piensa en parar. piensa en un color y un pentagrama. piensa en las sombras que nunca te siguen. piensa en las burbujas. en la sonrisa forzada de las personas que cruzas y descruzas en la calle. en sílabas extranjeras. piensa en todo lo que dices pero no dices. en todo lo que no lees. en todo lo que no sueñas. piensa en el absoluto. en la ternura. en la rabia. en labios.
piensa
de nuevo
piensa infinito

lunes, 7 de noviembre de 2011

compota de manzana

Ternura rencorosa-una sensación tan extremadamente contradictoria que debe ser la verdad misma. J. Cortazar.


Recuerdo que aquel año dejé que aquella estancia me atrapara. Dejé que ellas me atraparan. Nos habíamos enamorado estéticamente, fracasado pragmáticamente. Podía cerrar los ojos y dibujar con la precisión de un aparejador la disposición de aquel apartamento. Podía (y debía ) asustarme al reconocerme en él como salida de mí, como viendome y viéndolas (con su maravilloso dialecto) fuera de nosotras, como volcadas y superpuestas en una imágen petrificada de nuestras breves personas.

Recuerdo cuando me auto confesé mi sentimiento de pertenencia;

cuando me extrañé de mi sentimiento de pertenencia;
cuando les comenté mi sentimiento de pertenencia,
cuando disfruté de mi sentimiento de pertenencia.

Me dejé llevar por la letanía de las mujeres isleñas que hacían compota y se maravillaban de lo cotidiano; y sobre todo, me enamoré de mi sitio silencioso para las lágrimas (el escalón del lavabo, frente a una toalla gris a juego con el fondo gris en las mañanas grises)

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