Paris

On marche par la ville comme si l'on était des faves dans la jungle. Je suis aveugle, tu es avuegle, la foule est aveugle. La foule aparaît et disparaît. On ne peut pas s'echapper à ce mouvement continu, à ce mouvement perpetuel qui nous fait parti et, à la fois, nous sépare- c'est un spectacle autonome, qui marche bien sans nous mais au quel on souhaite s'inscrire. À quoi bon. La réponse étant en aucune part, la foule demeure stupide, fachée, bref, banale.

Caminar por la ciudad como si animales salvajes que atraviesan una junglan. Estoy ciega, la multitud esta ciega. La masa aparece y desaparece. No se puede escapar a este movimiento continuo, movimiento perpetuo al que petenecemos y que, a la vez, nos separa. Es un espectáculo autónomo, que no precisa de nosotros y al que sin embargo tratamos de adherirnos. Para qué. La respuesta no se encuentra en ninguna parte; la masa permanece, estñupida, enfadada, en fin, banal.

Spleen

-Mademoiselle, est-ce que vous etes sure que vous ne vous avez pas trompé de vie? (visionarios borrachos del metro de París)

Porque presenta París como un laberinto

Porque es un juego de espejos

Porque es una micro macro historia de sujetos descentrados condenados a buscarse sin encontrarse

Porque sobrevuela con éxito el cliché del intelectual y el maldito.

Porque algún día realizaré el viaje de Horacio a la inversa.

Por la condición universal y absoluta de extranjería, no solo por ser expatriados en tierras napoleónicas, sino porque se son extranjeros a sí mismos

Por que la relación entre la Maga y Horacio es justa con la realidad y cercana a lo inverosímilmente cierto: se quieren y no / se odian y no. Y todo eso al mismo tiempo y sin presentar incoherencia ninguna.

Porque creer en la continuidad de la ciudad es un acto de fe

Porque vivir en esta ciudad es un acto de fe.

Porque las lecturas de Rayuela son infinitas, sus direcciones, sus niveles, sus revisiones de lo cotidiano y lo mundano -lo divino y lo humano, a fin de cuentas.

oda a la entropía

la littérature a-t-elle été faite faite pour cela, pour que l'Infini puisse être annoncé?

Blanchot

Cuando una niña de unos diez años aporreaba furiosamente su teclado táctil de móvil en el metro hacia la periferia me di cuenta que toda mi vida se basaba en una búsqueda erronea. Una búsqueda imposible. Un problema de base. Un oxímoron. Una metrópolis humana.

No obstante, seguiremos reivindicando la entropía.

piensa en la noche. piensa en palabras que no rimen. piensa en parar. piensa en un color y un pentagrama. piensa en las sombras que nunca te siguen. piensa en las burbujas. en la sonrisa forzada de las personas que cruzas y descruzas en la calle. en sílabas extranjeras. piensa en todo lo que dices pero no dices. en todo lo que no lees. en todo lo que no sueñas. piensa en el absoluto. en la ternura. en la rabia. en labios.

piensa

de nuevo

piensa infinito

compota de manzana

Ternura rencorosa-una sensación tan extremadamente contradictoria que debe ser la verdad misma. J. Cortazar.

Recuerdo que aquel año dejé que aquella estancia me atrapara. Dejé que ellas me atraparan. Nos habíamos enamorado estéticamente, fracasado pragmáticamente. Podía cerrar los ojos y dibujar con la precisión de un aparejador la disposición de aquel apartamento. Podía (y debía ) asustarme al reconocerme en él como salida de mí, como viendome y viéndolas (con su maravilloso dialecto) fuera de nosotras, como volcadas y superpuestas en una imágen petrificada de nuestras breves personas.

Recuerdo cuando me auto confesé mi sentimiento de pertenencia;

cuando me extrañé de mi sentimiento de pertenencia;
cuando les comenté mi sentimiento de pertenencia,
cuando disfruté de mi sentimiento de pertenencia.

Me dejé llevar por la letanía de las mujeres isleñas que hacían compota y se maravillaban de lo cotidiano; y sobre todo, me enamoré de mi sitio silencioso para las lágrimas (el escalón del lavabo, frente a una toalla gris a juego con el fondo gris en las mañanas grises)

Brouillard

El alba se dibujó en las entrañas de la ciudad.

Movimientos discontinuos de desagrado.

Instantes intermitentes de placer.

Tu forma se dibujó en el alba de la ciudad delineada.

Firmaste la paz y emigraste a otro campo de batalla.

Hacías el amor sabiendo que te sentenciabas la guerra.

El alba se desdibujó.

Fue vetada por la bruma.

Otra persona que escribe frente a mi reflejo en París.

estética del precariado

Nos lo dieron todo; lo compramos todo

Nos regalaron la metrópolis,

los apartamentos minúsculos,

nos arrojaron al metro y a la universidad.

Nos cargaron de pantallas a través de las cuales ver el mundo

Nos tacharon de hedonistas.

De anarquistas del consumismo.

A veces creo que olvidamos la poesía. A veces creo que nos inyectaron lascivia e instinto de autodestrucción en las pupilas.

enfermarse de realidad (o subordinadas interminables)

H.Matisse Notre-Dame (1902)

No sé cómo explicarlo, es como que , en cuanto las digo, las palabras brotan y se escapan: son tendenciosas e inexorables (como este verano que quema sin dorar ) (como el bosquejo del futuro torrente) (como un sueño dentro de otro sueño)

No sé cómo / es la atracción de los polos opuestos (o más aún: la disolución de lo opuesto, de los polos, del ártico, de la atracción)


No sé: es como el continente y el contenido de la belleza, de los remolinos de bolsas de basura, de las paredes blancas por escalar, de las mesas puestas y los lunes al sol.


Una especie de vacío, de experimentación de la nada que vuelve a lo absoluto
Todo en general y nada en concreto (cómo decía la mujer de los bucles sublimes) esto es lo que quiero explicar.

El mundo solo tiene sentido como fenómeno estético

(F.Nietzsche)

Vivimos en un constante transición entre dos placeres estéticos, una sinfonía entre la belleza del acontecimiento, atemporal, abierto e infinito y la triste belleza de aquello qu

e releemos como absoluto una vez que no es acontecimiento. Una constante escisión entre dos bellezas, igual de inalcanzables y desdichadas: El ahora radical y el ayer muerto. Y en medio (como siempre) la piel

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