jueves, 30 de diciembre de 2010

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Hiere.

Hiere el alba que me lanza al trabajo

Y a los brazos indeseados

Hiere.

La primera calada del primer cigarro

Matutinalmente mortífero.

Hiere

La complicidad del desasosiego

En la deriva

En la zozobra.

Hieren los versos que nunca llegaré a escribir.

3 comentarios:

amaia dijo...

me ha gustado mucho!

Mayte dijo...

eskerrik asko amaia

george dijo...

el último verso...
me encanta.

abrazos

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