tan fácil ser nihilista.
No sabías
que tenías unas cejas casi inexistentes
que el cielo era lejano
(y la droga barata)
que la próxima aurora te quemaría
que la batalla se aproximaba.
Dormías mientras el siglo palidecía
siglo que congeló nuestros paladares,
década que nos adormiló en barricadas,
años del régimen del no acontecimiento.
Tus cejas no existían
y eso porque venías del este
muy del este.
Y ahora parecía imposible no devenir beat o postm
en el siglo sin dada,
Cuándo todo esta ya ironizado, estrangulado, deconstruido.
Te despertaste bruscamente,
me preguntaste fecha y hora.
Cinco de la mañana, lunes de abril de 1840.
Reino de Prusia.
Nieztsche aún no ha nacido.
La obra de arte total no existe aún.
Tus cejas burlonas bailaron,
Morfeo te atrajo.
Yo cerré los ojos.
Tuve pesadillas sobre el lejano año 2012.
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