Eclecticismo crítico-poético

aquí nadie va a poder acabar con la metafísica

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Éste es el principio del fetichismo de la mercancía, la dominación de la sociedad por "cosas suprasensibles aunque sensibles" que se cumple de modo absoluto en el espectáculo, donde el mundo sensible se encuentra reemplazado por una selección de imágenes que existe por encima de él y que al mismo tiempo se ha hecho reconocer como lo sensible por excelencia.

(Cap 2.) La sociedad del espectáculo, Guy Débord

Mi envite es al no-ser

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamitas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

José María Fonollosa

De Ciudad del hombre: Barcelona

Apuntes rápidosdescritura

Escritura como hospitalidad para arrojar la escritura a la extranjería en la que ya no caben
ni dominios ni posesión.

H.Cixous

Escribir como pasividad en la que uno se desprende de uno y en la
penumbra
surgen otros "yoes" o "túes" un poco ineptos en el arte de la gramática
que ya no son "yoes" sino instrumentos para escribir
el acontecimiento
fugaz
efímero
contigente
(...pero necesariamente narrativizado:
farola que ya se ha apagado/ola que ya ha roto violentamente/amor ya marchito

acontecimiento que ya no es)
Escribir aceptando complacientemente
lo de despúes del autoasesinato racional

Si toda la diferencia se acaba traduciendo en desigualdades, acabamos generando histriones

bélicos
de nuestra polifonia nuestra multiplicidad
ejércitos, asesinatos, motines contra un mismo cuerpo. cos. cosa.

Dese o/as/a
abrazar otras voces
del mismo cuerpo
sin la violencia del concepto.
Filosofía por venir, l'avenir



Escribir como ensoñación

Escribir automáticamente, sin la volencia de la gramática

El cuerpo que habito

gravita

levita

sueña suspendido en el vacío

es un cuerpo

cuerpo cuya memoria

azarosa

escrutadora

sutil

sabe bien de huellas

[ ]

Un cuerpo por interpretar

ofrecido en medio del Leteo

un cuerpo silenciado

olvidado

que no olvida

por (re)escribir

un cuerpo que se sobrevuela

y

seveasimismoenmediodelaselva

un cuerpo que trasciende

a quien lo trascendió

Sólo un cuerpo,

el cuerpo que habito.

Poesía y filosofía

Desperdicios sembrados al azar, el más hermoso orden del mundo

Héraclito

Espirales reducidas a anécdota

C. Monet, Gare Saint-Lazare, 1877

Yo he bajado en esta estación esta noche por primera vez en mi vida y ya me parece haber pasado en ella toda una vida, entrando y saliendo de este bar, pasando del olor de la marquesina al olor a serrín mojado de los retretes, todo mezclado en un único olor que es el de la espera, el olor de las cabinas telefónicas cuando sólo cabe recuperar las fichas porque el número llamado no da señales de vida. Yo soy el hombre que va y viene entre el bar y la cabina telefónica. O sea: ese hombre se llama "yo" y no sabes más de él, al igual que esta estación se llama solamente "estación" y al margen de ella no existe sino la señal sin respuesta de un teléfono que suena en una habitación oscura de una ciudad lejana.

[Italo Calvino- Si una noche de invierno un viajero]

Mundo abismal

In der Mandel,

was steht in der Mandel?

Das Nichts. In der Mandel steht das Nichts

Paul Célan

habitante de la geografía del olvido reclama

la nada que titila en el ojo globo de Redon

y poner el mundo en paréntesis

( )

-o

poner

paréntesis

en

el

(m)(u)(n)(d)(o)

-abismal.

the Waste Land

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses. P. Éluard.

Días y trabajo para todas las manos del mundo. Cadenas atadas al abril más cruel. Soy la mujer que no está, que no es, que nunca ha sido. Un cuerpo que espera. Un cuerpo que acaece. Somos terrenos baldíos buscando instrumentalizaciones. Soy cuerdas tendidas, cuerdas tensadas. Río y el mundo me da una bofetada. Lloro y la ciudad se ofrece azul. Días y trabajo para los resbalones en el Edén postindustrial; el cigarro se ha desdibujado. La calle es larga y hace calor. Creías haber leído todas las letras que merecían la pena. La ciudad es larga y tiene calor. Hoy las sombras en huelga-el descanso en huelga. Otro cigarro se ha incendiado. No hay porvenir en la metrópolis, pero aún te pueden decir la noche, ofrecerte el sueño y aniquilarte los párpados.

Lasciate ogni speranza

(a)topos 1

Ayer me di cuenta de la profundidad de una parada de metro en un lugar de Barcelona de cuyo nombre no puedo acordarme. Resulta que los círculos del infierno de Dante han sido (post)modernizados y traídos a la ciudad de los alemanes-gamba: las escaleras mecánicas y su decadencia, los guitarristas improvisados y su poca convicción, los cuerpos arrastrados y sus expectativas, las bolsas de la compra y la música sonando a todo volumen en cada una de las orejas de cada una de las burbujas descendiendo inexorablemente al último círculo.

*

(a)topos 2

En la biblioteca metafísica de este barrio se dan cita mujeres y hombres con gafas gigantes que destrozan los clásicos de Suetonio y Molière, Heródoto y Arendt mediante el uso de sus poderosos y minúsculos ordenadores sabor manzana; También se dan cita los que no saben leer y buscan un lugar de refugio físico. No saben leer, no saben cuánto cuesta un ordenador sabor ácido y no tienen un techo. Las letras no les interesan demasiado. De hecho, en la biblioteca metafísica nadie mira a los libros si no es para instrumentalizarlos: los cocinan a fuego rápido buscando un premio de consolación, los despedazan puntualmente para pellizcar la sintaxis a su gusto o los usan como reposabrazos o arrascaespaldas. Esto es una biblioteca de lo más metafísico, tanto, que los libros son solo esencias y alguien nos está vacilando (MUCHO)

Nubes… Existo sin saberlo y moriré‚ sin quererlo. Soy el

intervalo entre lo que soy y lo que no soy, entre el sueño y lo

que la vida ha hecho de mí, la medida abstracta y carnal entre

cosas que no son nada, siendo yo también nada. Nubes… ¡Qué

desasosiego si siento, qué desconsuelo si pienso, qué inutilidad

si quiero!

F. Pessoa, El libro del desasosiego

Caminar en base a callejeros inexistentes

Soliloquio solipsista en la noche insalvable

Caminar en base a callejeros desactualizados;

Soliloquio solipsista en la noche atópica.

Caminar en base a callejeros inexistentes;
(caminar)