enfermarse de realidad (o subordinadas interminables)

H.Matisse Notre-Dame (1902)

No sé cómo explicarlo, es como que , en cuanto las digo, las palabras brotan y se escapan: son tendenciosas e inexorables (como este verano que quema sin dorar ) (como el bosquejo del futuro torrente) (como un sueño dentro de otro sueño)

No sé cómo / es la atracción de los polos opuestos (o más aún: la disolución de lo opuesto, de los polos, del ártico, de la atracción)

No sé: es como el continente y el contenido de la belleza, de los remolinos de bolsas de basura, de las paredes blancas por escalar, de las mesas puestas y los lunes al sol.

Una especie de vacío, de experimentación de la nada que vuelve a lo absoluto
Todo en general y nada en concreto (cómo decía la mujer de los bucles sublimes) esto es lo que quiero explicar.

Siziliako hondartza batean, ordu txikitan.

Sueñan los pájaros con tocar el cielo y sueñan mis mujeres con ser felices. Pero la felicidad no llega al buzón, ni toca la puerta en forma de paquete certificado, ni viene regalada en navidades. La felicidad no llega ahora, ni nunca. A veces ellas creen tocarla en manos desconocidas, en besos efimeramente dulces, o con un grito de socorro atendido.
No viene, no va, no la encuentran.
Aleshores, ¿no existeix? clar que si, i tant, baina egia esan nere emakumek oraindikan bide luze bat daukate burutzeko, eta ez dakit ea noizbait tajutuko duten. Iritsiko direlakoan nago...

inshala.