compota de manzana

Ternura rencorosa-una sensación tan extremadamente contradictoria que debe ser la verdad misma. J. Cortazar.

Recuerdo que aquel año dejé que aquella estancia me atrapara. Dejé que ellas me atraparan. Nos habíamos enamorado estéticamente, fracasado pragmáticamente. Podía cerrar los ojos y dibujar con la precisión de un aparejador la disposición de aquel apartamento. Podía (y debía ) asustarme al reconocerme en él como salida de mí, como viendome y viéndolas (con su maravilloso dialecto) fuera de nosotras, como volcadas y superpuestas en una imágen petrificada de nuestras breves personas.

Recuerdo cuando me auto confesé mi sentimiento de pertenencia;

cuando me extrañé de mi sentimiento de pertenencia;
cuando les comenté mi sentimiento de pertenencia,
cuando disfruté de mi sentimiento de pertenencia.

Me dejé llevar por la letanía de las mujeres isleñas que hacían compota y se maravillaban de lo cotidiano; y sobre todo, me enamoré de mi sitio silencioso para las lágrimas (el escalón del lavabo, frente a una toalla gris a juego con el fondo gris en las mañanas grises)

El mundo solo tiene sentido como fenómeno estético

(F.Nietzsche)

Vivimos en un constante transición entre dos placeres estéticos, una sinfonía entre la belleza del acontecimiento, atemporal, abierto e infinito y la triste belleza de aquello qu

e releemos como absoluto una vez que no es acontecimiento. Una constante escisión entre dos bellezas, igual de inalcanzables y desdichadas: El ahora radical y el ayer muerto. Y en medio (como siempre) la piel

.

entre ráfagas

En la letanía de una tarde lluviosa, en una plaza de Barcelona, ella apareció;

Se descorrieron las cortinas del telón,

era el primer día del mundo,
todo volvía, de golpe, a "existir" (como si la piedra nunca hubiera estado ahí)

Otro soliloquio que camina.

Tanta poesía junta, inconexa, convexa, en ráfagas; tanta poesía que abandona sin ningún miramiento. Tanta poesía cosida y recosida de belleza y sin corazón.

[Nos engañan los relojes diciendo que todas las horas pasan a la misma velocidad. Que toda velocidad es la misma y que todo sucede en un orden líneal y al mismo ritmo. Tic-Tac. Tic-Tac. Hay horas que regalaríamos al tiempo, siglos que se resumen en segundos y minutos para desear décadas. Nos engañan vilmente todos los relojes]

Eclecticismo crítico-poético

aquí nadie va a poder acabar con la metafísica

35

Éste es el principio del fetichismo de la mercancía, la dominación de la sociedad por "cosas suprasensibles aunque sensibles" que se cumple de modo absoluto en el espectáculo, donde el mundo sensible se encuentra reemplazado por una selección de imágenes que existe por encima de él y que al mismo tiempo se ha hecho reconocer como lo sensible por excelencia.

(Cap 2.) La sociedad del espectáculo, Guy Débord

Mi envite es al no-ser

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamitas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

José María Fonollosa

De Ciudad del hombre: Barcelona

Apuntes rápidosdescritura

Escritura como hospitalidad para arrojar la escritura a la extranjería en la que ya no caben
ni dominios ni posesión.

H.Cixous

Escribir como pasividad en la que uno se desprende de uno y en la
penumbra
surgen otros "yoes" o "túes" un poco ineptos en el arte de la gramática
que ya no son "yoes" sino instrumentos para escribir
el acontecimiento
fugaz
efímero
contigente
(...pero necesariamente narrativizado:
farola que ya se ha apagado/ola que ya ha roto violentamente/amor ya marchito

acontecimiento que ya no es)
Escribir aceptando complacientemente
lo de despúes del autoasesinato racional

Si toda la diferencia se acaba traduciendo en desigualdades, acabamos generando histriones

bélicos
de nuestra polifonia nuestra multiplicidad
ejércitos, asesinatos, motines contra un mismo cuerpo. cos. cosa.

Dese o/as/a
abrazar otras voces
del mismo cuerpo
sin la violencia del concepto.
Filosofía por venir, l'avenir



Escribir como ensoñación

Escribir automáticamente, sin la volencia de la gramática

Poesía y filosofía

Desperdicios sembrados al azar, el más hermoso orden del mundo

Héraclito

Mundo abismal

In der Mandel,

was steht in der Mandel?

Das Nichts. In der Mandel steht das Nichts

Paul Célan

habitante de la geografía del olvido reclama

la nada que titila en el ojo globo de Redon

y poner el mundo en paréntesis

( )

-o

poner

paréntesis

en

el

(m)(u)(n)(d)(o)

-abismal.

Nubes… Existo sin saberlo y moriré‚ sin quererlo. Soy el

intervalo entre lo que soy y lo que no soy, entre el sueño y lo

que la vida ha hecho de mí, la medida abstracta y carnal entre

cosas que no son nada, siendo yo también nada. Nubes… ¡Qué

desasosiego si siento, qué desconsuelo si pienso, qué inutilidad

si quiero!

F. Pessoa, El libro del desasosiego

Caminar en base a callejeros inexistentes

Soliloquio solipsista en la noche insalvable

Caminar en base a callejeros desactualizados;

Soliloquio solipsista en la noche atópica.

Caminar en base a callejeros inexistentes;
(caminar)

"Yo me destruyo para saber que soy yo , y no los demás" A.Artaud

Idus de marzo. Déjame que me abandone por completo, déjame por un día, por una noche, que la vigilia me parta en dos, déjame abrirme un poco las venas y que ya no pueda encontrarte al fondo del pasillo entre bustos gélidos de mármol. Déjame una miríada de fracasos que escalar, un par de asesinatos en serie con el suficiente morbo como para salir en las noticias entre tanto pecho de silicona. Déjame un Dionisos silencioso, o un espejo que no sepa reflejar, déjame abrirme las venas tranquilamente mientras la última botella de ginebra levita en el vacío de este pulmón. No, Schopenhauer no era pesimista.

Crepúsculos

Qué decir de los crepúsculos de la ciudad de los cordeles y las confidencias absolutamente gratuitas,

de los crepúsculos que según Bolaño eran habitados por siluetas soberanas,

por la magnificiencia del sol y del mar sobre tanta casa colgante o subterránea...

...

Qué decir si en este crepúsculo de humo de café ya no puedo decirte la noche, ni el verbo, ni el cuerpo.

Lavanda.

Barcelona, Joan Brossa

En Barcelona empieza a llover

un poco de lavanda

para tanta noche enrojecida

ofrecen paraguas en las plazas
(o plazas en paraguas, no veo bien)

sálvame

(no me salves)

Lavanda para las noches enrojecidas,

la esquina se derrite

en mil lenguas desconocidas

mientras sorbes lluvia con café

sólo necesito

lavanda para calmar la noche enrojecida

Barcelona llora el lunes

por su vulgaridad

Yo lloro

la falta de lavanda para esta noche enrojecida

Los perros románticos

http://www.uam.es/personal_pdi/stmaria/jmurillo/Roberto.Bolano/Poesia/Los_perros_romanticos.html

Tenían veinte años

y eran cínicos

habían perdido una patria

pero no habían encontrado otra

Y la luna les inquiría

"¿Qué haréis, aprendices de escépticos,

sobreexplotados

sobrealimentados,

sobreviajados,

sobrebibliografiados,

sobreinterconectados?"

Tenían viente años

y tenían uñas

pero nunca las usarían.

Ningún sueño cubría ningún vacío.

"¿Qué haréis en el pulmón gris

de no-futuro metropolitano?

-continuaba increpando la luna-

Vendrá el mercado con sus leyes y tendrá vuestros ojos"

Y ellos, con veinte años, uñas y cinismo, asentían.

per un tros del teu cos o da-sein

El olvido está tan lleno de meoria
que a veces no caben las remembranzas
y hay que tirar rencores por la borda
en el fondo, el olvido es un gran simulacro







los precipicios
pueden hallarse lejos
o en uno mismo





Mario Benedetti. "Como los puentes levadizos" En Arte Poética (1965-1966)

bapatean bakarrik geunden Bartzelonako hiribide luzeenean

bapatean gau guztien gauaren bukaeran geunden

bapatean bere bizitza marraztu zidan

segituan ezabarazi egin nion

segituan isiltasuna

segituan

...

..

.

El deseo de la palabra

“Explicar con palabras de este

mundo/ que partió desde mí un barco llevándome.” El lenguaje no sirve, las “palabras

de este mundo” no alcanzan a nombrar la experiencia del yo dentro del yo. Es necesario

salirse del lenguaje para decir: “Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y

las palabras no guarecen, yo hablo.” Se habla desde la orfandad de las palabras,

cuando el lenguaje no contiene, no respalda, el yo se atreve a decir; el lenguaje, las

palabras son el límite para decir esa experiencia peculiar de saberse a sí mismo, porque

el lenguaje nombra lo que está afuera pero sólo hace eso: nombrar, no es capaz de

reproducir cabalmente lo que se siente, no es capaz de saciar el deseo"

(en A.Pizarnik: una poética del yo al yo)

Como los cuadros de Modigliani o el suicidio poético de Storni. Como los viajes de Descartes o la maldición de Sísifo, como el espejo de Plath o la búsqueda del tiempo perdido de Proust; como los poemas de Éluard versión cinematográfica, como el posmodernismo y la razón cínica hechos serie de televisión y consumidos compulsivamente, como los libros digitalizados de autores franceses del siglo XVII: así, estúpida, leve, muerta de antemano, la existencia, la belleza, qué quereis que os diga yo. A ver quién es capaz de realizar un discurso coherente y fructífero a estas alturas.

LA LETRA (o la razón encandilada)

[Paul Delvaux. Le miroir, 1936]

¿Por qué? Yo no entiendo ni el qué ni el cómo pero el porqué me es obvio: escribo porque la vida me da razones para matarme y herramientas para redimirme, escribo por todo el material que no quiero otorgar al olvido: imágenes, verbos, situaciones, sintagmas, copas de vino. Escribo porque el deseo y la rabia transfiguran la sintaxis y el léxico, porque la palabra transfigura la ciudad y la ciudad merece ser leída por ojos de ojos, y juzgada por manos que sostuvieron manos que, a su vez, agarraban manos. Escribo porque imploro, lloro, quemo, me arrodillo, jodo, destruyo, necesito, respiro.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Hiere.

Hiere el alba que me lanza al trabajo

Y a los brazos indeseados

Hiere.

La primera calada del primer cigarro

Matutinalmente mortífero.

Hiere

La complicidad del desasosiego

En la deriva

En la zozobra.

Hieren los versos que nunca llegaré a escribir.

tenían veinte años y estaban locos

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, teneis que embrí­agaros sin tregua.
Pero ¿De que?. De vino, de poesí­a o de virtud, de lo que queraí­s. Pero embriagaos.

Baudelaire

Y las manos temblorosas y el patio de manzana quemando y las mangueras y las mesas de barbacoa y los niños rubios jugando al ping-pong. Y la cerveza tras la comida y las primeras narraciones y el arrancar palabras al silencio y y las parejas de padres-punk que nos ofrecían conversación en un alemán ininteligible y los intentos por derribar las barreras y las noches sin dormir y el calor estival y el amanecer a las 4 de la mañana y las semillas del mañana políglota

Y la locura que se roza en la levedad estival frente al hastío de la madrugada que sangra tinta en un invierno cercano…

Poesía urgente

El duro olvido

siempre está listo para

matar recuerdos

Mario Benedetti

Quiero que nunca sepas lo que necesito

quiero que nunca sepas que lo necesito

quiero dejar de simular,

empezar a disimular

apretarte los dedos hasta que tus tendones

pidan rendición

Quiero que la vigilia no duela

Quiero que la noche no me aplaste.

No quiero redención.

Quiero tus costillas

AÑIL

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro
y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos
y la perdieron para siempre entre la multitud
Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones
y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles
Y quizás el amor no es más que eso:
una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro
y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre

[Oscar Hahn-El metro-Intercambiador del metro en Diagonal ]

Trata de definirme lo que significa esta ciudad para tí, en un par de líneas o un poema, una canción o una cita. Así, escueta y clara, la mujer ausente me demandaba una empresa un tanto abrumadora. ¿Cómo resumir? ¿Por dónde empezar? Según Lévi-Strauss, la ciudad es una sinfonía, un poema. O quizás más preciosa aún, la ciudad se sitúa en la confluencia entre la naturaleza y el artificio. Es la unión de la procreación biológica y de la creación estética. Es a la vez objeto de naturaleza y sujeto de la cultura: es vivida e imaginada, es la cosa humana por excelencia.

Para mi esta casi ya casa es la frialdad del metro en Diagonal, las miradas furtivas, la fuerza del amanecer al reflejarse en los edificios del Eixample, la imprecisión de algunos barrios, las casas ajenas en las que la mesa de vidrio de la sala te muestra cómo los pájaros están emigrando hacia el sur, la inexactitud de las noches no planeadas, las camas ajenas, las camas desconocidas, el sueño constante.