una poesía més planera, em vas demanar.

De nuestro lado siempre
la geografía familiar
la luz
la risa de los que nunca conoceremos
El pueblo en la metrópolis.

De tu lado siempre
tus noches
tus mañanas
tus tempestades
la maleta entre los pulmones.

La luz
Sin urgencias
Con demora.
Una poesía más simple.

ZEITGEIST

Un mundo como un árbol desgajado.

Una generación desarraigada.

Unos hombres sin más destino

que apuntalar las ruinas.

Blas de Otero

o tempora o mores

Te debatías entre sueños murmurando-

tan fácil ser nihilista.

No sabías

que tenías unas cejas casi inexistentes

que el cielo era lejano

(y la droga barata)

que la próxima aurora te quemaría

que la batalla se aproximaba.

Dormías mientras el siglo palidecía

siglo que congeló nuestros paladares,

década que nos adormiló en barricadas,

años del régimen del no acontecimiento.

Tus cejas no existían

y eso porque venías del este

muy del este.

Y ahora parecía imposible no devenir beat o postm

en el siglo sin dada,

Cuándo todo esta ya ironizado, estrangulado, deconstruido.

Te despertaste bruscamente,

me preguntaste fecha y hora.

Cinco de la mañana, lunes de abril de 1840.

Reino de Prusia.

Nieztsche aún no ha nacido.

La obra de arte total no existe aún.

Tus cejas burlonas bailaron,

Morfeo te atrajo.

Yo cerré los ojos.

Tuve pesadillas sobre el lejano año 2012.

Hacedores de los días que se prolongan

Planes para el futuro: Nota mental nº XLI: comprar una máquina hacedora de arte- traductora del absurdo vital en algo más elevado

Planes para el futuro más futuro: Nota mental nº XLII: comerme la susodicha máquina.

Café para atizar, valeriana para amansar.

On. Off.

Tabaco para las jornadas infinitas,

ginebra para las veladas en sociedad.

On. Off.

y la máquina sigue funcionando

Paris

On marche par la ville comme si l'on était des faves dans la jungle. Je suis aveugle, tu es avuegle, la foule est aveugle. La foule aparaît et disparaît. On ne peut pas s'echapper à ce mouvement continu, à ce mouvement perpetuel qui nous fait parti et, à la fois, nous sépare- c'est un spectacle autonome, qui marche bien sans nous mais au quel on souhaite s'inscrire. À quoi bon. La réponse étant en aucune part, la foule demeure stupide, fachée, bref, banale.

Caminar por la ciudad como si animales salvajes que atraviesan una junglan. Estoy ciega, la multitud esta ciega. La masa aparece y desaparece. No se puede escapar a este movimiento continuo, movimiento perpetuo al que petenecemos y que, a la vez, nos separa. Es un espectáculo autónomo, que no precisa de nosotros y al que sin embargo tratamos de adherirnos. Para qué. La respuesta no se encuentra en ninguna parte; la masa permanece, estñupida, enfadada, en fin, banal.

Spleen

-Mademoiselle, est-ce que vous etes sure que vous ne vous avez pas trompé de vie? (visionarios borrachos del metro de París)

Porque presenta París como un laberinto

Porque es un juego de espejos

Porque es una micro macro historia de sujetos descentrados condenados a buscarse sin encontrarse

Porque sobrevuela con éxito el cliché del intelectual y el maldito.

Porque algún día realizaré el viaje de Horacio a la inversa.

Por la condición universal y absoluta de extranjería, no solo por ser expatriados en tierras napoleónicas, sino porque se son extranjeros a sí mismos

Por que la relación entre la Maga y Horacio es justa con la realidad y cercana a lo inverosímilmente cierto: se quieren y no / se odian y no. Y todo eso al mismo tiempo y sin presentar incoherencia ninguna.

Porque creer en la continuidad de la ciudad es un acto de fe

Porque vivir en esta ciudad es un acto de fe.

Porque las lecturas de Rayuela son infinitas, sus direcciones, sus niveles, sus revisiones de lo cotidiano y lo mundano -lo divino y lo humano, a fin de cuentas.

oda a la entropía

la littérature a-t-elle été faite faite pour cela, pour que l'Infini puisse être annoncé?

Blanchot

Cuando una niña de unos diez años aporreaba furiosamente su teclado táctil de móvil en el metro hacia la periferia me di cuenta que toda mi vida se basaba en una búsqueda erronea. Una búsqueda imposible. Un problema de base. Un oxímoron. Una metrópolis humana.

No obstante, seguiremos reivindicando la entropía.

piensa en la noche. piensa en palabras que no rimen. piensa en parar. piensa en un color y un pentagrama. piensa en las sombras que nunca te siguen. piensa en las burbujas. en la sonrisa forzada de las personas que cruzas y descruzas en la calle. en sílabas extranjeras. piensa en todo lo que dices pero no dices. en todo lo que no lees. en todo lo que no sueñas. piensa en el absoluto. en la ternura. en la rabia. en labios.

piensa

de nuevo

piensa infinito

compota de manzana

Ternura rencorosa-una sensación tan extremadamente contradictoria que debe ser la verdad misma. J. Cortazar.

Recuerdo que aquel año dejé que aquella estancia me atrapara. Dejé que ellas me atraparan. Nos habíamos enamorado estéticamente, fracasado pragmáticamente. Podía cerrar los ojos y dibujar con la precisión de un aparejador la disposición de aquel apartamento. Podía (y debía ) asustarme al reconocerme en él como salida de mí, como viendome y viéndolas (con su maravilloso dialecto) fuera de nosotras, como volcadas y superpuestas en una imágen petrificada de nuestras breves personas.

Recuerdo cuando me auto confesé mi sentimiento de pertenencia;

cuando me extrañé de mi sentimiento de pertenencia;
cuando les comenté mi sentimiento de pertenencia,
cuando disfruté de mi sentimiento de pertenencia.

Me dejé llevar por la letanía de las mujeres isleñas que hacían compota y se maravillaban de lo cotidiano; y sobre todo, me enamoré de mi sitio silencioso para las lágrimas (el escalón del lavabo, frente a una toalla gris a juego con el fondo gris en las mañanas grises)

Brouillard

El alba se dibujó en las entrañas de la ciudad.

Movimientos discontinuos de desagrado.

Instantes intermitentes de placer.

Tu forma se dibujó en el alba de la ciudad delineada.

Firmaste la paz y emigraste a otro campo de batalla.

Hacías el amor sabiendo que te sentenciabas la guerra.

El alba se desdibujó.

Fue vetada por la bruma.

Otra persona que escribe frente a mi reflejo en París.

estética del precariado

Nos lo dieron todo; lo compramos todo

Nos regalaron la metrópolis,

los apartamentos minúsculos,

nos arrojaron al metro y a la universidad.

Nos cargaron de pantallas a través de las cuales ver el mundo

Nos tacharon de hedonistas.

De anarquistas del consumismo.

A veces creo que olvidamos la poesía. A veces creo que nos inyectaron lascivia e instinto de autodestrucción en las pupilas.

enfermarse de realidad (o subordinadas interminables)

H.Matisse Notre-Dame (1902)

No sé cómo explicarlo, es como que , en cuanto las digo, las palabras brotan y se escapan: son tendenciosas e inexorables (como este verano que quema sin dorar ) (como el bosquejo del futuro torrente) (como un sueño dentro de otro sueño)

No sé cómo / es la atracción de los polos opuestos (o más aún: la disolución de lo opuesto, de los polos, del ártico, de la atracción)

No sé: es como el continente y el contenido de la belleza, de los remolinos de bolsas de basura, de las paredes blancas por escalar, de las mesas puestas y los lunes al sol.

Una especie de vacío, de experimentación de la nada que vuelve a lo absoluto
Todo en general y nada en concreto (cómo decía la mujer de los bucles sublimes) esto es lo que quiero explicar.

El mundo solo tiene sentido como fenómeno estético

(F.Nietzsche)

Vivimos en un constante transición entre dos placeres estéticos, una sinfonía entre la belleza del acontecimiento, atemporal, abierto e infinito y la triste belleza de aquello qu

e releemos como absoluto una vez que no es acontecimiento. Una constante escisión entre dos bellezas, igual de inalcanzables y desdichadas: El ahora radical y el ayer muerto. Y en medio (como siempre) la piel

.

entre ráfagas

En la letanía de una tarde lluviosa, en una plaza de Barcelona, ella apareció;

Se descorrieron las cortinas del telón,

era el primer día del mundo,
todo volvía, de golpe, a "existir" (como si la piedra nunca hubiera estado ahí)

Otro soliloquio que camina.

Tanta poesía junta, inconexa, convexa, en ráfagas; tanta poesía que abandona sin ningún miramiento. Tanta poesía cosida y recosida de belleza y sin corazón.

[Nos engañan los relojes diciendo que todas las horas pasan a la misma velocidad. Que toda velocidad es la misma y que todo sucede en un orden líneal y al mismo ritmo. Tic-Tac. Tic-Tac. Hay horas que regalaríamos al tiempo, siglos que se resumen en segundos y minutos para desear décadas. Nos engañan vilmente todos los relojes]

Nocturnas

(Fotografía: Marina Abramovic
Performance Ritmo 0 )

Siempre habrá incertidumbre pero siempre volveremos a.

Volver, como una vuelve siempre, a lo mismo, a las mismas particularidades, a los mismos problemas. Volver con más risa o con más llanto, con más conocimiento de causa o inquietudes sobre la verdadera existencia de causas. Leer y releer Cortazar mirando la calle, pensar y repensar Modernidad o Hermenéutica con más tecnicismos aprendidos. Soñar y resoñar paisajes que nunca existieron pero que cada vez se perfilan más en las sombras. Limpiar y relimpiar las copas, los ceniceros, las amistades, la palabra. El lenguaje es la morada del ser; el ser es la lucha de mi mísma contra mi propia desidia y olvido; los transeuntes son materia supralunar y este cigarro no es más que una asociación de tiempo y
el quemar
contra
el tiempo.

Eclecticismo crítico-poético

aquí nadie va a poder acabar con la metafísica

35

Éste es el principio del fetichismo de la mercancía, la dominación de la sociedad por "cosas suprasensibles aunque sensibles" que se cumple de modo absoluto en el espectáculo, donde el mundo sensible se encuentra reemplazado por una selección de imágenes que existe por encima de él y que al mismo tiempo se ha hecho reconocer como lo sensible por excelencia.

(Cap 2.) La sociedad del espectáculo, Guy Débord

Mi envite es al no-ser

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamitas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

José María Fonollosa

De Ciudad del hombre: Barcelona

Apuntes rápidosdescritura

Escritura como hospitalidad para arrojar la escritura a la extranjería en la que ya no caben
ni dominios ni posesión.

H.Cixous

Escribir como pasividad en la que uno se desprende de uno y en la
penumbra
surgen otros "yoes" o "túes" un poco ineptos en el arte de la gramática
que ya no son "yoes" sino instrumentos para escribir
el acontecimiento
fugaz
efímero
contigente
(...pero necesariamente narrativizado:
farola que ya se ha apagado/ola que ya ha roto violentamente/amor ya marchito

acontecimiento que ya no es)
Escribir aceptando complacientemente
lo de despúes del autoasesinato racional

Si toda la diferencia se acaba traduciendo en desigualdades, acabamos generando histriones

bélicos
de nuestra polifonia nuestra multiplicidad
ejércitos, asesinatos, motines contra un mismo cuerpo. cos. cosa.

Dese o/as/a
abrazar otras voces
del mismo cuerpo
sin la violencia del concepto.
Filosofía por venir, l'avenir



Escribir como ensoñación

Escribir automáticamente, sin la volencia de la gramática

El cuerpo que habito

gravita

levita

sueña suspendido en el vacío

es un cuerpo

cuerpo cuya memoria

azarosa

escrutadora

sutil

sabe bien de huellas

[ ]

Un cuerpo por interpretar

ofrecido en medio del Leteo

un cuerpo silenciado

olvidado

que no olvida

por (re)escribir

un cuerpo que se sobrevuela

y

seveasimismoenmediodelaselva

un cuerpo que trasciende

a quien lo trascendió

Sólo un cuerpo,

el cuerpo que habito.

Poesía y filosofía

Desperdicios sembrados al azar, el más hermoso orden del mundo

Héraclito

Espirales reducidas a anécdota

C. Monet, Gare Saint-Lazare, 1877

Yo he bajado en esta estación esta noche por primera vez en mi vida y ya me parece haber pasado en ella toda una vida, entrando y saliendo de este bar, pasando del olor de la marquesina al olor a serrín mojado de los retretes, todo mezclado en un único olor que es el de la espera, el olor de las cabinas telefónicas cuando sólo cabe recuperar las fichas porque el número llamado no da señales de vida. Yo soy el hombre que va y viene entre el bar y la cabina telefónica. O sea: ese hombre se llama "yo" y no sabes más de él, al igual que esta estación se llama solamente "estación" y al margen de ella no existe sino la señal sin respuesta de un teléfono que suena en una habitación oscura de una ciudad lejana.

[Italo Calvino- Si una noche de invierno un viajero]