per un tros del teu cos

Paris

2012-02-12T21:18:00.003+01:00

On marche par la ville comme si l'on était des faves dans la jungle. Je suis aveugle, tu es avuegle, la foule est aveugle. La foule aparaît et disparaît. On ne peut pas s'echapper à ce mouvement continu, à ce mouvement perpetuel qui nous fait parti et, à la fois, nous sépare- c'est un spectacle autonome, qui marche bien sans nous mais au quel on souhaite s'inscrire. À quoi bon. La réponse étant en aucune part, la foule demeure stupide, fachée, bref, banale.

Caminar por la ciudad como si animales salvajes que atraviesan una junglan. Estoy ciega, la multitud esta ciega. La masa aparece y desaparece. No se puede escapar a este movimiento continuo, movimiento perpetuo al que petenecemos y que, a la vez, nos separa. Es un espectáculo autónomo, que no precisa de nosotros y al que sin embargo tratamos de adherirnos. Para qué. La respuesta no se encuentra en ninguna parte; la masa permanece, estñupida, enfadada, en fin, banal.

Spleen

2012-01-16T01:29:00.007+01:00

-Mademoiselle, est-ce que vous etes sure que vous ne vous avez pas trompé de vie? (visionarios borrachos del metro de París)

Porque presenta París como un laberinto

Porque es un juego de espejos

Porque es una micro macro historia de sujetos descentrados condenados a buscarse sin encontrarse

Porque sobrevuela con éxito el cliché del intelectual y el maldito.

Porque algún día realizaré el viaje de Horacio a la inversa.

Por la condición universal y absoluta de extranjería, no solo por ser expatriados en tierras napoleónicas, sino porque se son extranjeros a sí mismos

Por que la relación entre la Maga y Horacio es justa con la realidad y cercana a lo inverosímilmente cierto: se quieren y no / se odian y no. Y todo eso al mismo tiempo y sin presentar incoherencia ninguna.

Porque creer en la continuidad de la ciudad es un acto de fe

Porque vivir en esta ciudad es un acto de fe.

Porque las lecturas de Rayuela son infinitas, sus direcciones, sus niveles, sus revisiones de lo cotidiano y lo mundano -lo divino y lo humano, a fin de cuentas.

oda a la entropía

2011-12-01T20:40:00.003+01:00

la littérature a-t-elle été faite faite pour cela, pour que l'Infini puisse être annoncé?

Blanchot

Cuando una niña de unos diez años aporreaba furiosamente su teclado táctil de móvil en el metro hacia la periferia me di cuenta que toda mi vida se basaba en una búsqueda erronea. Una búsqueda imposible. Un problema de base. Un oxímoron. Una metrópolis humana.

No obstante, seguiremos reivindicando la entropía.

2011-11-15T23:10:00.003+01:00

piensa en la noche. piensa en palabras que no rimen. piensa en parar. piensa en un color y un pentagrama. piensa en las sombras que nunca te siguen. piensa en las burbujas. en la sonrisa forzada de las personas que cruzas y descruzas en la calle. en sílabas extranjeras. piensa en todo lo que dices pero no dices. en todo lo que no lees. en todo lo que no sueñas. piensa en el absoluto. en la ternura. en la rabia. en labios.

piensa

de nuevo

piensa infinito

compota de manzana

2011-11-07T01:14:00.005+01:00

Ternura rencorosa-una sensación tan extremadamente contradictoria que debe ser la verdad misma. J. Cortazar.

Recuerdo que aquel año dejé que aquella estancia me atrapara. Dejé que ellas me atraparan. Nos habíamos enamorado estéticamente, fracasado pragmáticamente. Podía cerrar los ojos y dibujar con la precisión de un aparejador la disposición de aquel apartamento. Podía (y debía ) asustarme al reconocerme en él como salida de mí, como viendome y viéndolas (con su maravilloso dialecto) fuera de nosotras, como volcadas y superpuestas en una imágen petrificada de nuestras breves personas.

Recuerdo cuando me auto confesé mi sentimiento de pertenencia;

cuando me extrañé de mi sentimiento de pertenencia;
cuando les comenté mi sentimiento de pertenencia,
cuando disfruté de mi sentimiento de pertenencia.

Me dejé llevar por la letanía de las mujeres isleñas que hacían compota y se maravillaban de lo cotidiano; y sobre todo, me enamoré de mi sitio silencioso para las lágrimas (el escalón del lavabo, frente a una toalla gris a juego con el fondo gris en las mañanas grises)

Brouillard

2011-11-03T00:20:00.003+01:00

El alba se dibujó en las entrañas de la ciudad.

Movimientos discontinuos de desagrado.

Instantes intermitentes de placer.

Tu forma se dibujó en el alba de la ciudad delineada.

Firmaste la paz y emigraste a otro campo de batalla.

Hacías el amor sabiendo que te sentenciabas la guerra.

El alba se desdibujó.

Fue vetada por la bruma.

Otra persona que escribe frente a mi reflejo en París.

estética del precariado

2011-11-01T00:22:00.004+01:00

Nos lo dieron todo; lo compramos todo

Nos regalaron la metrópolis,

los apartamentos minúsculos,

nos arrojaron al metro y a la universidad.

Nos cargaron de pantallas a través de las cuales ver el mundo

Nos tacharon de hedonistas.

De anarquistas del consumismo.

A veces creo que olvidamos la poesía. A veces creo que nos inyectaron lascivia e instinto de autodestrucción en las pupilas.

enfermarse de realidad (o subordinadas interminables)

2011-09-04T11:32:00.010+02:00

H.Matisse Notre-Dame (1902)

No sé cómo explicarlo, es como que , en cuanto las digo, las palabras brotan y se escapan: son tendenciosas e inexorables (como este verano que quema sin dorar ) (como el bosquejo del futuro torrente) (como un sueño dentro de otro sueño)

No sé cómo / es la atracción de los polos opuestos (o más aún: la disolución de lo opuesto, de los polos, del ártico, de la atracción)

No sé: es como el continente y el contenido de la belleza, de los remolinos de bolsas de basura, de las paredes blancas por escalar, de las mesas puestas y los lunes al sol.

Una especie de vacío, de experimentación de la nada que vuelve a lo absoluto
Todo en general y nada en concreto (cómo decía la mujer de los bucles sublimes) esto es lo que quiero explicar.

El mundo solo tiene sentido como fenómeno estético

2011-07-31T00:49:00.007+02:00

(F.Nietzsche)

Vivimos en un constante transición entre dos placeres estéticos, una sinfonía entre la belleza del acontecimiento, atemporal, abierto e infinito y la triste belleza de aquello qu

e releemos como absoluto una vez que no es acontecimiento. Una constante escisión entre dos bellezas, igual de inalcanzables y desdichadas: El ahora radical y el ayer muerto. Y en medio (como siempre) la piel

entre ráfagas

2011-06-21T00:59:00.012+02:00

En la letanía de una tarde lluviosa, en una plaza de Barcelona, ella apareció;

Se descorrieron las cortinas del telón,

era el primer día del mundo,
todo volvía, de golpe, a "existir" (como si la piedra nunca hubiera estado ahí)

Otro soliloquio que camina.

Tanta poesía junta, inconexa, convexa, en ráfagas; tanta poesía que abandona sin ningún miramiento. Tanta poesía cosida y recosida de belleza y sin corazón.

[Nos engañan los relojes diciendo que todas las horas pasan a la misma velocidad. Que toda velocidad es la misma y que todo sucede en un orden líneal y al mismo ritmo. Tic-Tac. Tic-Tac. Hay horas que regalaríamos al tiempo, siglos que se resumen en segundos y minutos para desear décadas. Nos engañan vilmente todos los relojes]

Nocturnas

2011-06-12T01:51:00.006+02:00

(Fotografía: Marina Abramovic
Performance Ritmo 0 )

Siempre habrá incertidumbre pero siempre volveremos a.

Volver, como una vuelve siempre, a lo mismo, a las mismas particularidades, a los mismos problemas. Volver con más risa o con más llanto, con más conocimiento de causa o inquietudes sobre la verdadera existencia de causas. Leer y releer Cortazar mirando la calle, pensar y repensar Modernidad o Hermenéutica con más tecnicismos aprendidos. Soñar y resoñar paisajes que nunca existieron pero que cada vez se perfilan más en las sombras. Limpiar y relimpiar las copas, los ceniceros, las amistades, la palabra. El lenguaje es la morada del ser; el ser es la lucha de mi mísma contra mi propia desidia y olvido; los transeuntes son materia supralunar y este cigarro no es más que una asociación de tiempo y
el quemar
contra
el tiempo.

Eclecticismo crítico-poético

2011-05-22T00:32:00.003+02:00

aquí nadie va a poder acabar con la metafísica

Éste es el principio del fetichismo de la mercancía, la dominación de la sociedad por "cosas suprasensibles aunque sensibles" que se cumple de modo absoluto en el espectáculo, donde el mundo sensible se encuentra reemplazado por una selección de imágenes que existe por encima de él y que al mismo tiempo se ha hecho reconocer como lo sensible por excelencia.

(Cap 2.) La sociedad del espectáculo, Guy Débord

Mi envite es al no-ser

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamitas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

José María Fonollosa

De Ciudad del hombre: Barcelona

Apuntes rápidosdescritura

2011-05-05T16:24:00.008+02:00

Escritura como hospitalidad para arrojar la escritura a la extranjería en la que ya no caben
ni dominios ni posesión.

H.Cixous

Escribir como pasividad en la que uno se desprende de uno y en la
penumbra
surgen otros "yoes" o "túes" un poco ineptos en el arte de la gramática
que ya no son "yoes" sino instrumentos para escribir
el acontecimiento
fugaz
efímero
contigente
(...pero necesariamente narrativizado:
farola que ya se ha apagado/ola que ya ha roto violentamente/amor ya marchito

acontecimiento que ya no es)
Escribir aceptando complacientemente
lo de despúes del autoasesinato racional

Si toda la diferencia se acaba traduciendo en desigualdades, acabamos generando histriones

bélicos
de nuestra polifonia nuestra multiplicidad
ejércitos, asesinatos, motines contra un mismo cuerpo. cos. cosa.

Dese o/as/a
abrazar otras voces
del mismo cuerpo
sin la violencia del concepto.
Filosofía por venir, l'avenir

Escribir como ensoñación

Escribir automáticamente, sin la volencia de la gramática

El cuerpo que habito

2011-05-02T19:52:00.004+02:00

gravita

levita

sueña suspendido en el vacío

es un cuerpo

cuerpo cuya memoria

azarosa

escrutadora

sutil

sabe bien de huellas

[ ]

Un cuerpo por interpretar

ofrecido en medio del Leteo

un cuerpo silenciado

olvidado

que no olvida

por (re)escribir

un cuerpo que se sobrevuela

seveasimismoenmediodelaselva

un cuerpo que trasciende

a quien lo trascendió

Sólo un cuerpo,

el cuerpo que habito.

Poesía y filosofía

2011-04-29T12:43:00.005+02:00

Desperdicios sembrados al azar, el más hermoso orden del mundo

Héraclito

Espirales reducidas a anécdota

2011-04-22T01:41:00.011+02:00

C. Monet, Gare Saint-Lazare, 1877

Yo he bajado en esta estación esta noche por primera vez en mi vida y ya me parece haber pasado en ella toda una vida, entrando y saliendo de este bar, pasando del olor de la marquesina al olor a serrín mojado de los retretes, todo mezclado en un único olor que es el de la espera, el olor de las cabinas telefónicas cuando sólo cabe recuperar las fichas porque el número llamado no da señales de vida. Yo soy el hombre que va y viene entre el bar y la cabina telefónica. O sea: ese hombre se llama "yo" y no sabes más de él, al igual que esta estación se llama solamente "estación" y al margen de ella no existe sino la señal sin respuesta de un teléfono que suena en una habitación oscura de una ciudad lejana.

[Italo Calvino- Si una noche de invierno un viajero]

Mundo abismal

2011-04-19T21:10:00.007+02:00

In der Mandel,

was steht in der Mandel?

Das Nichts. In der Mandel steht das Nichts

Paul Célan

habitante de la geografía del olvido reclama

la nada que titila en el ojo globo de Redon

y poner el mundo en paréntesis

( )

-o

poner

paréntesis

(m)(u)(n)(d)(o)

-abismal.

the Waste Land

2011-04-11T16:09:00.002+02:00

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses. P. Éluard.

Días y trabajo para todas las manos del mundo. Cadenas atadas al abril más cruel. Soy la mujer que no está, que no es, que nunca ha sido. Un cuerpo que espera. Un cuerpo que acaece. Somos terrenos baldíos buscando instrumentalizaciones. Soy cuerdas tendidas, cuerdas tensadas. Río y el mundo me da una bofetada. Lloro y la ciudad se ofrece azul. Días y trabajo para los resbalones en el Edén postindustrial; el cigarro se ha desdibujado. La calle es larga y hace calor. Creías haber leído todas las letras que merecían la pena. La ciudad es larga y tiene calor. Hoy las sombras en huelga-el descanso en huelga. Otro cigarro se ha incendiado. No hay porvenir en la metrópolis, pero aún te pueden decir la noche, ofrecerte el sueño y aniquilarte los párpados.

Lasciate ogni speranza

2011-04-02T18:51:00.003+02:00

(a)topos 1

Ayer me di cuenta de la profundidad de una parada de metro en un lugar de Barcelona de cuyo nombre no puedo acordarme. Resulta que los círculos del infierno de Dante han sido (post)modernizados y traídos a la ciudad de los alemanes-gamba: las escaleras mecánicas y su decadencia, los guitarristas improvisados y su poca convicción, los cuerpos arrastrados y sus expectativas, las bolsas de la compra y la música sonando a todo volumen en cada una de las orejas de cada una de las burbujas descendiendo inexorablemente al último círculo.

(a)topos 2

En la biblioteca metafísica de este barrio se dan cita mujeres y hombres con gafas gigantes que destrozan los clásicos de Suetonio y Molière, Heródoto y Arendt mediante el uso de sus poderosos y minúsculos ordenadores sabor manzana; También se dan cita los que no saben leer y buscan un lugar de refugio físico. No saben leer, no saben cuánto cuesta un ordenador sabor ácido y no tienen un techo. Las letras no les interesan demasiado. De hecho, en la biblioteca metafísica nadie mira a los libros si no es para instrumentalizarlos: los cocinan a fuego rápido buscando un premio de consolación, los despedazan puntualmente para pellizcar la sintaxis a su gusto o los usan como reposabrazos o arrascaespaldas. Esto es una biblioteca de lo más metafísico, tanto, que los libros son solo esencias y alguien nos está vacilando (MUCHO)

2011-03-25T01:32:00.006+01:00

Nubes… Existo sin saberlo y moriré‚ sin quererlo. Soy el

intervalo entre lo que soy y lo que no soy, entre el sueño y lo

que la vida ha hecho de mí, la medida abstracta y carnal entre

cosas que no son nada, siendo yo también nada. Nubes… ¡Qué

desasosiego si siento, qué desconsuelo si pienso, qué inutilidad

si quiero!

F. Pessoa, El libro del desasosiego

Caminar en base a callejeros inexistentes

Soliloquio solipsista en la noche insalvable

Caminar en base a callejeros desactualizados;

Soliloquio solipsista en la noche atópica.

Caminar en base a callejeros inexistentes;
(caminar)

2011-03-17T22:33:00.003+01:00

"Yo me destruyo para saber que soy yo , y no los demás" A.Artaud

Idus de marzo. Déjame que me abandone por completo, déjame por un día, por una noche, que la vigilia me parta en dos, déjame abrirme un poco las venas y que ya no pueda encontrarte al fondo del pasillo entre bustos gélidos de mármol. Déjame una miríada de fracasos que escalar, un par de asesinatos en serie con el suficiente morbo como para salir en las noticias entre tanto pecho de silicona. Déjame un Dionisos silencioso, o un espejo que no sepa reflejar, déjame abrirme las venas tranquilamente mientras la última botella de ginebra levita en el vacío de este pulmón. No, Schopenhauer no era pesimista.

Laberinto hermenéutico

2011-03-15T01:23:00.010+01:00

La cruz de Cristo nos salva del laberinto circular de los estoicos

S.Agustín, La ciudad de Dios

Según Borges, el peor de los laberintos no es aquella forma intrincada en la que podemos quedar atrapados para siempre, sino la precisa y simple la línea recta: de un vistazo vemos el principio y el final, no hay más misterio. La inmediatez y simplicidad de tener todo en una simple mirada puede ser el peor castigo.

Para el mismo escritor, no obstante, el peor de los laberintos es aún más fatídico: es la inexistencia del mismo "En el laberinto hay un centro, aunque ese centro sea terrible y sea el Minotauro. En cambio, no sabemos si el universo tiene un centro. Posiblemente no sea un laberinto, sea simplemente un caos, y entonces sí estamos perdidos. Pero si hay un centro secreto del mundo, ese centro puede ser divino, o puede ser demoníaco; da igual, porque estamos salvados, porque entonces hay una arquitectura"

Curiosa la idea de que lo peor no es el hecho de que exista una idea que nos lleva al colapso y a la inefabilidad extrema, sino la inexistencia de la misma.

De hecho, el riesgo más grande de nuestra comprensión cultural de apariencias, representaciones y claves es que estos conceptos desaparezcan: como ejemplo tenemos las consecuencias que acarrean el ejercicio distópico de G. Orwell, 1984, o la espeluznantemente razonable máxima del joven Wittgenstein, "De lo que no se puede hablar, mejor callar"

Crepúsculos

2011-03-13T22:22:00.011+01:00

Qué decir de los crepúsculos de la ciudad de los cordeles y las confidencias absolutamente gratuitas,

de los crepúsculos que según Bolaño eran habitados por siluetas soberanas,

por la magnificiencia del sol y del mar sobre tanta casa colgante o subterránea...

...

Qué decir si en este crepúsculo de humo de café ya no puedo decirte la noche, ni el verbo, ni el cuerpo.

Lavanda.

2011-02-28T21:06:00.009+01:00

Barcelona, Joan Brossa

En Barcelona empieza a llover

un poco de lavanda

para tanta noche enrojecida

ofrecen paraguas en las plazas
(o plazas en paraguas, no veo bien)

sálvame

(no me salves)

Lavanda para las noches enrojecidas,

la esquina se derrite

en mil lenguas desconocidas

mientras sorbes lluvia con café

sólo necesito

lavanda para calmar la noche enrojecida

Barcelona llora el lunes

por su vulgaridad

Yo lloro

la falta de lavanda para esta noche enrojecida

Los perros románticos

2011-02-13T21:14:00.003+01:00

http://www.uam.es/personal_pdi/stmaria/jmurillo/Roberto.Bolano/Poesia/Los_perros_romanticos.html

Tenían veinte años

y eran cínicos

habían perdido una patria

pero no habían encontrado otra

Y la luna les inquiría

"¿Qué haréis, aprendices de escépticos,

sobreexplotados

sobrealimentados,

sobreviajados,

sobrebibliografiados,

sobreinterconectados?"

Tenían viente años

y tenían uñas

pero nunca las usarían.

Ningún sueño cubría ningún vacío.

"¿Qué haréis en el pulmón gris

de no-futuro metropolitano?

-continuaba increpando la luna-

Vendrá el mercado con sus leyes y tendrá vuestros ojos"

Y ellos, con veinte años, uñas y cinismo, asentían.

per un tros del teu cos o da-sein

2011-02-06T04:45:00.005+01:00

El olvido está tan lleno de meoria
que a veces no caben las remembranzas
y hay que tirar rencores por la borda
en el fondo, el olvido es un gran simulacro

los precipicios
pueden hallarse lejos
o en uno mismo

Mario Benedetti. "Como los puentes levadizos" En Arte Poética (1965-1966)

2011-02-03T02:56:00.004+01:00

bapatean bakarrik geunden Bartzelonako hiribide luzeenean

bapatean gau guztien gauaren bukaeran geunden

bapatean bere bizitza marraztu zidan

segituan ezabarazi egin nion

segituan isiltasuna

segituan

...

Lucía

2011-02-01T20:33:00.007+01:00

Así es su vida: lucha para lograr despertarse a la hora, llega el mediodía y la luz toca los edificios de Barcelona

Come, bebe, sonríe y fuma en cantidades muy variables dependiendo de su mundo interior.

Se propone metas, las borra, propone nuevas metas, las abandona.

Le gusta la noche, pero no la lluvia. La lluvia le recuerda al norte. En el norte el gris atrapa, duele. En Barcelona también hay tedio, pero aquí la gente lo señala y lo nombra. En el norte la gente habla de política para no hablar del tedio.

Ella cree en el azul y en el blanco.

Le encantaría tatuarse la luz del mediterráneo en la espalda.

No le gusta el naranja.

Su vida es así: se cree trascendental o con una fuerza creativa arrolladora y luego nada, se queda dormida a deshoras en el sofá.

Tiene buenos amigos.

La vida (la de Lucía) gravita entre la levedad de su burbuja económico-afectiva y el brutal peso de la culpabilidad y los mensajes que no llegan.

Se queja constantemente.

Le gusta el azul eléctrico.

Y también los hombresconsombrero y la chicadelosojosazules.

El triunfo de lo normal, la tiranía de la gloriosa imperfección. La vida es así, dice el aita de la chicadelosojosazules. El triunfo de lo cotidiano. Lucía sabe que se sabe emocionar porque cosas así la emocionan.

Aunque a veces cree en la apatía.

Su vida es una cuerda tendida al cinismo o a la locura.

Aunque a veces duda si su vida es así y si realmente ella es Lucía.

Lo último que me mandó redactar fue que ella creía que toda literatura es, par force, biografía reformulada, al fin y al cabo sólo vivimos una vida aunque inventemos varias. Dependiendo del grado de afección se suele cocinar, dice, poesía (alto grado de locura) o novela (mejor estado mental). Nunca creyó en el gris

y mira que yo le he teorizado mil veces del fin de los dualismos que limitan y encarcelan.

Por último, hay dos cosas que sé de buena mano que le vuelven loca, la hacen rabiar y llorar de amargura y de placer: el lenguaje y las ciudades.

estúpido poema ocioso a la nada

2011-01-21T13:24:00.005+01:00

Leibniz ya le anduvo dando vueltas

Y Heidegger lo gritó

¿Por qué el ser y no la nada?

Por qué historias de presencia

Metafísica de la presencia

Sueños de la presencia

Cuando la nada

Nos atraviesa

Nos define

Nos atrae y abandona

Cuando las ausencias

Nos marcan

Nos lacran

Creamos para que no haya nada

Creamos en una oda a la presencia

Creamos para testificar que no hay vacío

Pero vacío no se va:

Vacío se queda para instalarse

Vacío en las respuestas inefables

Vacío en las vigilias

Vacío en el desasosiego de lo que pudo ser

Vacío en las posibilidades y el en-vano que nos recorre

Vacío en mi

Vacío en un cuerpo que pretende no ser vacío

Cuando hoy por hoy

Todo cuerpo no es más que una premisa

(una premisa que nada en la Nada,

que probablemente no sea arracada al vacío)

El deseo de la palabra

2011-01-17T15:02:00.006+01:00

“Explicar con palabras de este

mundo/ que partió desde mí un barco llevándome.” El lenguaje no sirve, las “palabras

de este mundo” no alcanzan a nombrar la experiencia del yo dentro del yo. Es necesario

salirse del lenguaje para decir: “Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y

las palabras no guarecen, yo hablo.” Se habla desde la orfandad de las palabras,

cuando el lenguaje no contiene, no respalda, el yo se atreve a decir; el lenguaje, las

palabras son el límite para decir esa experiencia peculiar de saberse a sí mismo, porque

el lenguaje nombra lo que está afuera pero sólo hace eso: nombrar, no es capaz de

reproducir cabalmente lo que se siente, no es capaz de saciar el deseo"

(en A.Pizarnik: una poética del yo al yo)

Como los cuadros de Modigliani o el suicidio poético de Storni. Como los viajes de Descartes o la maldición de Sísifo, como el espejo de Plath o la búsqueda del tiempo perdido de Proust; como los poemas de Éluard versión cinematográfica, como el posmodernismo y la razón cínica hechos serie de televisión y consumidos compulsivamente, como los libros digitalizados de autores franceses del siglo XVII: así, estúpida, leve, muerta de antemano, la existencia, la belleza, qué quereis que os diga yo. A ver quién es capaz de realizar un discurso coherente y fructífero a estas alturas.

La letra perdida ( o la mise en abyme)

2011-01-04T01:49:00.009+01:00

Siempre hablaba en una lengua extranjera, como cuando trataba de materializar un discurso tan coherente en su mente, tan incongruente ante la mirada del otro. Llegó a un nuevo país a los 5 años, y los niños de su clase le hablaban en una lengua no indoeuropea, dando por hecho que lo entendería todo. La familia la llevaba los sábados a mirar cómo era aquella cosa inefable en la que los francos reinaban y la cultura era excelsa, y los niños del parque trataban de comunicarse con ella con esa fonética tan suave pero ininteligible.

Pasaron los años y en su nuevo hogar le hablaban dialectos de un idioma que tampoco era el suyo, similar, sí, pero no el suyo. Su conciencia hablaba un idioma extraño y nunca se había tomado la molestia de enseñárselo al resto del cerebro. Su cuerpo callaba a menudo, cuando los ojos hubieran saltado en una batalla campal de sustantivos en un idioma que juntara todos en los que algún día ella trató de hacerse entender. Se traducía a cada paso para poder comunicarse con el otro, creyendo que algún día alguien dejaría de parafrasear. Un día amaneció y se dio cuenta de que un mar de intertextos recogidos en diccionarios enciclopédicos y enciclopedias taxonómicas la habían engullido y sus únicas construcciones eran frases repetidas, aforismos, citas y estupideces similares.

LA LETRA (o la razón encandilada)

2011-01-02T09:34:00.007+01:00

[Paul Delvaux. Le miroir, 1936]

¿Por qué? Yo no entiendo ni el qué ni el cómo pero el porqué me es obvio: escribo porque la vida me da razones para matarme y herramientas para redimirme, escribo por todo el material que no quiero otorgar al olvido: imágenes, verbos, situaciones, sintagmas, copas de vino. Escribo porque el deseo y la rabia transfiguran la sintaxis y el léxico, porque la palabra transfigura la ciudad y la ciudad merece ser leída por ojos de ojos, y juzgada por manos que sostuvieron manos que, a su vez, agarraban manos. Escribo porque imploro, lloro, quemo, me arrodillo, jodo, destruyo, necesito, respiro.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

2010-12-30T14:49:00.001+01:00

Hiere.

Hiere el alba que me lanza al trabajo

Y a los brazos indeseados

Hiere.

La primera calada del primer cigarro

Matutinalmente mortífero.

Hiere

La complicidad del desasosiego

En la deriva

En la zozobra.

Hieren los versos que nunca llegaré a escribir.

tenían veinte años y estaban locos

2010-12-20T23:52:00.003+01:00

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, teneis que embríagaros sin tregua.
Pero ¿De que?. De vino, de poesía o de virtud, de lo que queraís. Pero embriagaos.

Baudelaire

Y las manos temblorosas y el patio de manzana quemando y las mangueras y las mesas de barbacoa y los niños rubios jugando al ping-pong. Y la cerveza tras la comida y las primeras narraciones y el arrancar palabras al silencio y y las parejas de padres-punk que nos ofrecían conversación en un alemán ininteligible y los intentos por derribar las barreras y las noches sin dormir y el calor estival y el amanecer a las 4 de la mañana y las semillas del mañana políglota

Y la locura que se roza en la levedad estival frente al hastío de la madrugada que sangra tinta en un invierno cercano…

Poesía urgente

2010-12-07T23:15:00.003+01:00

El duro olvido

siempre está listo para

matar recuerdos

Mario Benedetti

Quiero que nunca sepas lo que necesito

quiero que nunca sepas que lo necesito

quiero dejar de simular,

empezar a disimular

apretarte los dedos hasta que tus tendones

pidan rendición

Quiero que la vigilia no duela

Quiero que la noche no me aplaste.

No quiero redención.

Quiero tus costillas

AÑIL

2010-12-02T21:18:00.004+01:00

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro
y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos
y la perdieron para siempre entre la multitud
Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones
y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles
Y quizás el amor no es más que eso:
una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro
y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre

[Oscar Hahn-El metro-Intercambiador del metro en Diagonal ]

Trata de definirme lo que significa esta ciudad para tí, en un par de líneas o un poema, una canción o una cita. Así, escueta y clara, la mujer ausente me demandaba una empresa un tanto abrumadora. ¿Cómo resumir? ¿Por dónde empezar? Según Lévi-Strauss, la ciudad es una sinfonía, un poema. O quizás más preciosa aún, la ciudad se sitúa en la confluencia entre la naturaleza y el artificio. Es la unión de la procreación biológica y de la creación estética. Es a la vez objeto de naturaleza y sujeto de la cultura: es vivida e imaginada, es la cosa humana por excelencia.

Para mi esta casi ya casa es la frialdad del metro en Diagonal, las miradas furtivas, la fuerza del amanecer al reflejarse en los edificios del Eixample, la imprecisión de algunos barrios, las casas ajenas en las que la mesa de vidrio de la sala te muestra cómo los pájaros están emigrando hacia el sur, la inexactitud de las noches no planeadas, las camas ajenas, las camas desconocidas, el sueño constante.

brevedad y levedad

2010-11-29T18:18:00.004+01:00

CERT

CLAR

BREU

t'enyor

Viaje hacia el viaje del viaje

2010-11-27T18:19:00.004+01:00

surts de la dutxa

i et mires al mirall

penses ¿qui sóc?

i et recordes

d'aquesta mallorquina

que t'ho demanava en broma

però ara te n'adones

Qui ets?

De petita ta mare et deia

"de gran, seràs qui vulguis ser"

i ara de gran

ja no saps què vols ser

ni si pots triar encara

ta companya de pis es lleva

i feu el cafè

i xerrau

i ja te n'blides d'allò

però encara no sé qui sóc

Susanna Anais

2010-11-13T00:38:00.008+01:00

tú nadando sobre las terrazas color añil de la ciudad.

él buscando libros como quién se aferra a la última tabla en el naufragio.

ella tan perdida en el laberinto.

Ítaca o Roma.

en tu casa o en la mia

(si es que hi ha casa d'algú)

TEDIO

2010-09-12T02:43:00.002+02:00

El pueblo se llamaba X. Era un pueblo corriente, con sus pequeñas casitas, su iglesia y su pequeño ambulatorio. La generación X había cumplido 19 años por aquella época. Este pueblo corriente estaba habitado por gente corriente, de esa que aparece en el censo pero nunca escribe en el diario ni da su opinión en la televisión. Esas personas que nacen, viven, mueren, y todo esto en el mismo término municipal. Mi generación vivía gracias a los subsidios venidos de la bendita Europa, estudiaban en la capital de la provincia o trabajaba a tiempo parcial en cualquier obra. Noche tras noche se reunían en el mismo lugar para hablar de los mismos asuntos y jugar al futbolín. Todos eran morenos, altos algunos, bajitos otros. Todos hablaban aunque no dijeran nada. Ellas eran pequeñas Anas, vestidas a la moda de las tiendas de la capital de provincia, fumaban Lucky Strike y estaban enganchadas a las redes sociales. Ellos eran pequeños Joses, ataviados según los gustos de sus madres y con un vicio clave: el fútbol y sus derivados (léase peñas deportivas, el futbolín que acompaña a la Mahou y juegos electrónicos varios). A los 19 Ana II llevaba seis años de noviazgo con Jose I. Ana III había tenido un hijo. Ana I había salido con Jose III, después se había liado con Jose IV y ahora estaba enamorada de Jose II. Jose VIII había marchado a Madrid. Desde entonces ya no era el mismo, decían unos. Que era gay, decían los otros.
Ellos no hablaban idiomas extranjeros sino un dialecto del castellano. No profesaban religiones, sino que se movían por intereses mundanos. No anhelaban metas profesionales, sino una casita con piscina y unas vacaciones en alguna playa. Ay, la playa. Era su punto débil, su vía de escape para todo el año de rutina. 15 días en Matalascañas y la vida recobraba sentido.

No conocían la palabra “tedio”. Nunca la habían escuchado, sin embargo, la sentían en sus huesos casi a diario. El tedio se les acercaba y les susurraba algo por la noche, antes de ir a dormir o se les aparecía durante las sobremesas cuando nadie tenía nada más que contar. Ellos llamaban a eso aburrimiento, puro y duro, superficial y efímero. Pero no.

Un día Ana X se encontró la palabra maldita en un texto que analizaba para su curso. La buscó en el diccionario y, una vez leyó la definición se sintió tan identificada que el corazón se le heló por un momento. Era incapaz de creer que alguien pudiera definir con tal exactitud este sentimiento difuso y difundido que había sentido durante tanto tiempo.

Arte poética, Borges

2010-08-27T04:36:00.003+02:00

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Barcelona-Berlin-Donosti

2010-08-18T02:58:00.001+02:00

Ni la distancia hace el olvido ni los años cierran todas las heridas; existen tantas mentiras en nuestro querido sentido común como gotas en el mar o personas en el metro. La vida se sucede y los hogares se multiplican; las verdades se mantienen erguidas en sus tronos intocables y yo confío, como siempre, en las infinitas posibilidades del ser, en la belleza de lo posible. Los años pasan y dicen que crecemos, cambiamos, sin embargo, sigo sin creer en la relación causa-efecto o en la progresión líneal (y ascendente) de mi personalidad. Por tanto, no tengo más que decir que gracias a todos lo que cantaron bajo la lluvia conmigo, vinieron a recogerme a tantas estaciones de autobus perdidas o no dudaron en invitarme al café milagroso cuando el gris se dibujaba en mis pupilas. Gracias, muchas gracias a todos los que no os quedasteis inmóviles al borde del camino.

Vueltas del S-Bahn

2010-08-18T02:32:00.006+02:00

Alemán. 21 años. Vivia en el sentido más fuerte de la palabra; reía con ganas, dormía con sueño y no dejaba de soñar, pintar y tocar música; todo le resultaba nuevo, interesante. No existian los horarios ni las visitas de cortesía, ni existian los bienes materiales para él. Compartió ciertos metros cuadrados y mil historias conmigo.

*
Estudiante de alemán I, 28 años. Buscaba algo en esta ciudad; aún no sé si una respuesta o una vía de escape. Se preguntaba muchas veces al día si, tras tantos años, tras tanta formación y tanta introspección se era fiel a sí mismo, si no estaba renunciando demasiado a su parte dionisiaca; conocía todas las verdades que la filosofia nos ha venido otorgando, y como tantos, se sentia incapaz de ponerlas en practica.

*
Estudiante de alemán II, 29 años. Tras mil vueltas y un par de salidas forzosas, esperaba de esta ciudad un salvoconducto hacia la vida que se había propuesto construir. Me agarraba de la mano, tomabamos el U-Bahn hacia cualquier lugar y sonreía mientras él rastreaba la ciudad pidiendo datos, anotando canciones y fotografiando cualquier elemento postmoderno.

*
Estudiante de alemán III, 19 años. La cerveza, la música electrónica y la buena compañía la hicieron enamorarse perdidamente de la ciudad y sus habitantes

Ahora

2010-06-28T03:49:00.005+02:00

para Claire C.

Ahora que nada es urgente, que los libros son placer. Ahora que son las 5 de la mañana, que río en lugares desconocidos y parece que he empezado a echar raíces. Ahora que se acaba el curso, se piden balances, se celebran tristes despedidas. Ahora que ellas vuelan a su isla y las paredes de este piso vuelven a estar desnudas. Ahora que se acaba esta etapa
Ahora me acuerdo de su ojo derecho, el que decidía involuntariamente cerrar cuando el sol de primavera le daba en la cara. Ahora recuerdo lo verde y profundo de ese ojo izquierdo que me mantenía la mirada en la terraza de la universidad. Ahora me mata la dirección fija de su mirada, la letanía de sus palabras mezcladas con humo. Ahora recuerdo aquella sonrisa entreabierta y me parece una gran síntesis de lo que Barcelona me ha deparado este curso, algo tan cercano, tan familiar y tan abismal a la vez. Sé que es complicado explicarlo y que probablemente, nadie entenderá la profundidad de este detalle que ha girado de alguna forma el curso de mi vida, pero creo que el momento de ponerlo por escrito, para que la memoria no caiga en el olvido, es ahora.

2010-06-19T02:19:00.003+02:00

Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran.
Saramago

Après moi, pas de déluge

2010-06-18T02:13:00.001+02:00

bla bla bla bla bla bla bla bla bla. Quieres que continúe?

2010-06-16T18:24:00.003+02:00

Bla bla bla. Avui m’és igual tot. Me da igual que tenga que estudiar,
que Barcelona sea una puta cada día más bonita.
Me es indiferente que tus pasos y los míos no se crucen, ni siquiera lamento que ya no vuelvas a habitar mi cama.
Ni primaveras, ni veranos, ni otoños.

Me da igual que me repitieras tantas veces que debía dejar de fumar.
Y me es indiferente tu ansia de creer que la realidad es incognoscible y sólo estamos haciendo el idiota y nunca llegaremos a una verdad. Muy bien. Quedesmerezcas a Lévi-Strauss.
Y qué?!. Leerás a Wittgenstein y verás, arrogante, que todo lo que me cuentas cómo novedoso yo ya lo sabía, atento al estructuralismo y a esa hoja que se desprende del árbol.
Ça entrera pour la fenetre et aujourd-hui je veux pas balayer, non, je n suis pas prete à consagrer mes heures a cette maison dont on aura un souvenir blanche et emouvant.
EZ DAKIT; BERDIN ZAIT. Berdin zait, ardoa ala garagardoa, historia ala ekonomia.

GUERRA FRÍA??¿ calienta leche y ponte a cocinar. Pero Miró que no falte. Y siempre me quedaré con las ganas de vivir en una casa diseñada por le corbusier en Donosti y con las ganas de escribir cartas a todo un barrio de esta ciudad, eixample, gracia, a ver quién me contestara, seguramente nadie. Todos tan ocupados
Tan
Bla
Bla
bla

bla
bla que si mi vida que si no puedo ni quiero.

Ya. Mejor mañana, no?
Pues mañana marcho, porque mientras no quiera mirar hacia atrás, no tengo hogar, y la cultura es el malestar, sí, ya Freud, y qué propones, so inteligente? En fin…..me voy a echar colonia marca Intelectualismo Barato y voy a afilar el manual de demografía con los dientes de ajo.

Y mañana, cuando tu recuerdo sean claveles utópicos del pasado, me acordaré de tender mis ensayos a la luna y contar hasta diez

Y si cuando la cuenta atrás acabe no estás aquí

Me reiré. Mucho.

Y posteriormente romperé a llorar y lloraré tan fuerte que esta casa se inundará y no nos
devolverán la fianza por tema de tuberías y mis mallorquinas me matarán por ello.

Junio en la tundra

2010-06-14T22:21:00.003+02:00

Junio me sabe a cafés con hielo, a libros por leer. Junio me huele a mar, a Maresme, y se me presenta en soledades en la cocina y fiestas en los tejados de esta ciudad a la que el verano no parece llegar. Junio me sabe a todas las presencias, pero en especial, a todas las ausencias, que, de tan secretas, de tan calladas, son imborrables.
Junio me sabe a frustración y futuro, a crisis epistemológicas y a "sa sindri"

ODA AL ODIO

2010-06-10T17:16:00.002+02:00

Escribo estas líneas por dos motivos principales: mi memoria simplista que dentro de unos años no recordará nada de este lluvioso día en Barcelona y creerá que fue una bonita jornada estival y mi fe en el odio como elemento transformador.

Odio la ligereza con la que se toman las palabras pesadas,
la doble dirección de los significados,
la vaguedad de algunos verbos,
lo ausente en el discurso.

Odio las infinitas estructuras del abandono,
las frases (des)hechas como el ya te llamaré

Odio las drogas cuando ya no hacen efecto,
la soledad forzosa,
los microodios que me habitan

Odio las sábanas que no arden,
la incomodidad en la intimidad,
los silencios mal llevados.

Pero en especial odio a las personas cuya vida no tiene espacio,
a todos aquellos que se repliegan en sí mismos,
aquellos que no juegan y sin embargo ganan
que no me dejan jugar, y sin embargo, me hacen perder.

veranos en mayo

2010-05-19T15:49:00.002+02:00

avui sa tristessa dorm a terra, va dir ella.
He erigido una tormenta a su espalda.
Y X me hablaba de Benjamin
e Y me hablaba de las relaciones asimétricas de pareja.
Y este texto necesita coherencia, pero hoy no he comprado de eso.

inviernos de mayo

2010-05-16T21:51:00.003+02:00

,A veces. Solo a veces.
Te miro y veo como ries. ¿no te das cuenta de lo impertinente que eres? ¿No te das cuenta de que nada lograrás con esa mirada perdida que pones aposta en los días grises? ¿No eres consciente de que nadie es partícipe de tus momentos eufóricos? Sonríes por la mañana tratando de cautivar la ciudad. Esta ciudad sólo cuenta con avenidas que la parten cual cuchillo afilado, aceptalo. No sueñes, no hay encuentros. ¿No te parece estúpido realizar un cálculo probabilístico sobre una persona en una línea de metro? Sonríes con el café en la terraza de todos los días, no estás escuchando a nadie, estás pidendo tantas cosas a gritos. No puedes parar con tu egocentrismo, con tu montaña rusa, con tus libros, con tus conceptualizaciones, con tu ontología.
Nunca te entendré, aunque el espejo te muestre tan cercana, tan clara, tan delante mío.

Lucía suele sonreir

2010-04-18T17:19:00.002+02:00

Oier.Ari.Helena.Gràcia.David.Mauri.Caixaforum.Edur.Aina.Clara1.Barceloneta.Clara2.Champanyeria.Núvola.Ferran.Razzmatazz.Bunkers.Igua.Edu.Guinardó.Alex.Delafé y las flores azules.Sagrada Familia.Cayo Malayo.Jordi,Angel,Toni.Judith.Voll-Damm. Amanecer. BARCELONA. BARCELONA. BARCELONA EN VENA
Sí, Lucía debe sonreir mucho.

Fenomenología

2010-04-05T00:51:00.002+02:00

Donibane Pasaia-Pasajes San Juan
Él desconocía el orden de la vida: los biorritmos, los protocolos, los cubiertos, la función de los calzadores. Y ese mismo caos descuidado fue el que me atrajo irremediablemente a su presencia y su ausencia. En la hora en cuál los relojes no marcan las horas ya y los corazones se congelan bajo luces ensorcedoras daría lo que fuera por recostarme los suficientemente cerca de su cuerpo como para escuchar aquella arrítmica, pausada y honda respiración.

cada finestra obre un nou matí

2010-03-20T20:58:00.004+01:00

Miquel Barceló
Felanitx, 1957
Mesa en el mar, 1985

Y del caos, se originó el cosmos/ y así, Dios, tomo la matería gris y le dió forma y creó un universo ordenado.
Desde el principio de nuestra civilización hemos puesto enfasis en el orden, en la bondad de la fuerza primera que organizó este conjunto de átomos y vacíos de una forma óptima. El cosmos funciona, según quieren creer tantos personajillos, progresando hacia el orden máximo. La religión nos habla de redención, la ciencia de conocimiento infinito. Y, sin embargo,
nunca hemos parado a pensar que tal vez sea el estado primigenio el adecuado, y todo haya sido una gran equivocación. Quizás es el caos el estado natural, y el cosmos, y todo nuestro universo no ha sido más que un gran error. Podría ser que el mundo se dirija de nuevo a un estadio caótico, y quien sabe, menos artificial que el actual.

aukerak: morir en barcelona

2010-03-07T18:41:00.004+01:00

Llevaba días lidiando con fantasmas y antiguas víboras que se me aparecían a cada vuelta de esquina de mi minúsculo y compartidísimo piso de "estudiantes"/"vividores"/"trascendetalistas" cuando lo ví claro como si de un foco encegador se tratara. El rincón secreto, el inhóspito escalón del baño en el que me sentaba a no llorar, las baldosas gastadas, la toalla incolgable, esta serie de estúpidos elementos me habían dado la respuesta al gris de mis dias. Mi miedo. No temo morir,perdón, si que lo temo, pero estremezco aún más al imaginar morir en Barcelona. Si tuviera que morir en algún lugar, que no fuera en esta ciudad. A veces imagino, desde un puto de vista cenital, mi cuerpo apagado en cualquier calle del Eixample, en la escalera de unos vecinos cargados de rencor que no harían más que saltar el obstáculo que mi yo sin yo sería. Me imagino la página de sucesos de los diarios gratuitos, los vecinos inmutables diciendo "ah, pues pasó en la calle da al lado, pero ya sabes, chico, en el Eixample no te enteras de nada". Me imagino los ejecutivos apurando sus cigarros, los extranjeros borrachos disfrutando de esta ciudad cada noche bajo mi ventana. El camión de la basura, mis mallorquinas. Me imagino la cocina siempre sucia. Y luego no me imagino a mi. Y a veces (no) cuadra

octubre

2009-10-29T10:42:00.003+01:00

Aún no ha empezado a hacer frío en Barcelona. Miro hacia atrás, y veo su espalda iluminada por dos rayas de luez que la persiana admite. Observo su cuerpo, pesado, plomizo, cansado. No se despertará. Tal vez nunca haya despertado de su sueño. Mi habitación está muy desordenada. Cada objeto parece haber obtenido el permiso de volar al lugar que más le guste. Tengo demasiados libros prestados, y demasiados libros vencidos de demasiadas bibliotecas diferentes. A la luz de un cigarro intento avistar la esperanza entre la oscuridad. Hoy no, no hay esperanza. La noche se va a convertir en mañana y yo cambiaré las sábanas y me prometeré que devolveré todo los libros y tal vez no vuelva a tener un cuerpo durmiendo al lado.

Años más tarde

2009-08-05T18:40:00.002+02:00

Muitos anos depois, diante do pelotão de fuzilamento, o coronel Aureliano Buendía havia de recordar aquela tarde...

et du coup il ferma le livre mettant un boucle d'oreille andalousie pour ne pas oublier le point où il abandonna la lecture et me regarda. Je vois des souvenirs en glissant son iris, des signaux nerveuses qui arrivent à son cerveux et je lui avoueai, voix en haut: Je te déteste, je te déteste.

Il se rit et lance une regarde indiscrète vers moi, tu as choisi vivre, tu as choisi etre accro, c'est pas moi qui est venue jusqu'au 36eme étage de Sheerbrook de la rue Saint Laurent pour chercher soit un âme soit un lit.

Je garde le livre sous l'oreiller, muitos anos depois,je me souviendrais encore de cette version portugaise du livre de Marquez, et de mon boucle d'oreille.

Esperame sentado, esta vez ya no apareceré.

2009-06-16T00:47:00.003+02:00

LA FAMILIA, LA PROPIEDAD PRIVADA Y EL AMOR. S.RODRIGUEZ

Una buena muchacha de casa decente no puede salir
que diría la gente el domingo en la misa si saben de ti
que dirían los amigo los viejos vecinos que vienen aquí.
Qué dirían las ventanas, tu madre y su hermana y todos los siglos de colonialismo español que no en balde te han hecho cobarde
qué diría Dios sin amas sin la Iglesia y sin la ley
Dios, a quien ya te entregaste en comunión Dios,
que hace eternas las almas de los niños que destrozarán las bombas y el napalm

http://www.youtube.com/watch?v=4E73QkCxfD0&feature=PlayList&p=107908CFB5EC86D6&playnext=1&playnext_from=PL&index=33

zergatien zergatia

2009-06-06T19:26:00.002+02:00

Hizkuntzak, aurreiritziak, edo ez.

Gaur hizkuntzaren mugei buruz egon gara solasaldian. Gai oso interesgarria iruditzen zait, izan ere, nola azal diezaiokegu euskera ez dakien norbaiti egonezina zer esan nahi duen? Egonezina: Inquietud, pesar. Ba ez, ez da niretzat nahi duen esanahiaren adierazpen egokia. Nire ustez kontzeptu hau askoz sakonagoa da. Eta nola itzul dezakegu oportunidad? aukera izango litzateke gure lehen aukera. Eta elección? Aukera berriz ere. Ajá.

Gaur ere gure aukereei (elección) buruz egon gara hizketan, ta nik noizbait alemaniera ikasteko apostua egin nuen. Enaiz batere damutzen, izan ere, alemaniera da aro garaikideko filosofoen hizkuntza, eta ez da kasualitatea. Alemanieran hizkuntz erromanikoetan aurkitzen ez diren kontzeptu anitz daude. Adibidez, Schadenfreude. Noizbait norbaiten zoritxarrak poztu al dizue? Lotsagarriatzat hartu badaiteke ere, emozio hau edonork sentitzen du bere bizitzan zehar, eta hau izendatzeko hitza aurkitzeak ikaragarria iruditu zait.

http://de.wikipedia.org/wiki/Kategorie:Emotion (91 emozio )
http://es.wikipedia.org/wiki/Categor%C3%ADa:Emociones (55 emozio)

Siziliako hondartza batean, ordu txikitan.

2009-06-05T12:18:00.003+02:00

Sueñan los pájaros con tocar el cielo y sueñan mis mujeres con ser felices. Pero la felicidad no llega al buzón, ni toca la puerta en forma de paquete certificado, ni viene regalada en navidades. La felicidad no llega ahora, ni nunca. A veces ellas creen tocarla en manos desconocidas, en besos efimeramente dulces, o con un grito de socorro atendido.
No viene, no va, no la encuentran.
Aleshores, ¿no existeix? clar que si, i tant, baina egia esan nere emakumek oraindikan bide luze bat daukate burutzeko, eta ez dakit ea noizbait tajutuko duten. Iritsiko direlakoan nago...

inshala.

2009-05-30T23:46:00.005+02:00

-Para, ya estás suficientemente adentro, me haces daño, te he dicho que vayas con cuidado.

-No te quejes, aguanta un poco más, aún no he llegado.

Al final el clavo se salió con la suya y consiguió quedar colgado, sostiendo el marco de una foto que mostraba la esplenderosa juventud de la pared sobre la que ahora estaba suspendido. Era una historia de amor que nadie, ni ellos mismos jamas entendería. Como todas.

2009-05-27T12:01:00.003+02:00

No me gusta este sitio, me dijo, está lleno de despedidas y frustraciones.

Nunca se me ha dado bien eso de despedirme. A veces me encontraba rota por dentro, y sin embargo, no podía más que quedarme pasmada, inmutada, con una media sonrisa, delante de la persona a la que tardaría en ver. Otras veces, en una despedida liviana, de esas de nos vemos en apenas un mes, no he sido capaz de encararlo sin que gotas de lluvia poblaran mis mejillas.

Y de tantos brindis se me ha ido partiendo el corazón en bastantes pedazos. Me he dado cuenta de que aquello que alguien dijo alguna vez es verdad. La vida es una despedida constante. La vida es como una estación de autobus, como Barcelona Nord, por ejemplo. Se cruzan llegadas llenas de abrazos, despedidas secas, llorosas. Se mezclan vagabundos sin lugar con personas que tienen el destino marcado en la piel.

Me gustaría vivir en el presente, sin imaginarme mi corazón repartido por Alemania, Francia, Sicilia, y por supuesto, Donosti y Bilbo. Pero estoy en una estación de autobus, y todos han tomado un destino. Ahora me toca a mi comprar mi billete.

Y lo único que se me ocurre es brindar por vosotros.

2009-05-23T19:58:00.008+02:00

¿Cúal es la fórmula para llegar a fin de mes?

El sol y el ocio llega a todos los rincones de la plaça Universitat

MAYO. Transición de estaciones, de frutas. Fruteria del carrer Entença.

Todos los portales del Eixample están concebidos para que te sientas insignificante cruzando las pesadas puertas que los abren.

JUEVES POR LA TARDE.BARCELONA. Esta ciudad habita en mi.

2009-03-10T23:18:00.002+01:00

dudo que todos los que vais corriendo en el metro sepais hacia dónde os dirijais. Total, os da igual, mientras tengais la suficiente comida, los cigarros para el día de hoy, el dinero de las clases de coche o de francés, el sexo de buenas noches y unos labios para asentir en todo lo que no os perjudique. Sin criterio.

Yo vago, hago el vago, y sigo sin comprender nada de todo esto. Mañana volveré a pisar un aeropuerto dónde los caminos se cruzan, sin saber a dónde me dirijo exactamente. Tal vez a la mayor nada, la nada más absoluta que es la vida.

Sitting, waitting, wishing

2008-12-01T15:47:00.002+01:00

Eseri nintzen. Nire itxaropenak amaitu ziren.

-Neska! Nori ari zara itxaroten?

-Inori, zergatik galdetzen didazu hori?

-Ez dakit, norbait itxaroten ari zarela dirudi.

-Ba ez, nekatua nago eta hemen eseri naiz.

-Zurekin eseri naiteke? Ni ere nekatua nago, asko jolastu dut parkean.

-Niregatik bai, zure ama nondik dabil?

-Erosketa batzuk egitera joan dela esan dit.

-Ondo. Zein da zure izena?

-Mikel!

-Ondo Mikel eta zenbat urte dituzu?

-Zortzi!

-Zein nagusi!

-Bai! Atzo izan zen nire urtebetetzea!

-Ba, zorionak!

-Eskerrik asko! Eta zein da zure izena?

-Amaia.

-Nire ama bezala!

-Benetan? Ez nau harritzen, Amaia asko ezagutzen ditut.

-Nire amak berdina esaten du.

-Ba, arrazoia du.

-Badakit. Galdera bat egin dezaket?

-Bai, hau elkarrizketa bat da, beraz edozein galdera egin dezakezu.

-Eskerrik asko. Jakin nahiko nuke zergatik zauden nekatua, ez zaitut parkean jolasten ikusi, beraz ez zaude nekatua parkean jolasteagatik, orduan, zergatik zaude nekatua?

-Jajaja! Ez, ez naiz parkean egon, baina beste gauza gehiago daude bizitzan pertsona bat nekarazi dezakeena. Ni adibidez nire inguruko jendeak nekarazi egin nau. Ezin dut beraiekin gehiago hitz egin.

-Lagunekin haserretu egin zara? Ni ere lehengo astean nire lagun batekin haserretu nintzen eta oso gaizki pasa nuen.

-Ba niri horrelako zerbait gertatu zait, baina ez lagun batekin, baizik eta askorekin.

-Eta zer egin dizute?

-Gezur bat esan.

-Nire amak esaten du gezurrak ez direla esan behar.

-Zure amak arrazoia du.

-Badakit! Nik ez ditut inoiz gezurrik esaten, behin aitari gezur bat esan nion eta bi asteetan zehar oso gaizki sentitu nintzen eta aitari egia esan behar izan nion.

-Ba nire lagunak ez dute hori sentitu, gezur bat esaten ibili dira hilabeteetan zehar.

-Hori denbora asko da!

-Bai...

-Eta zergatik egin dute hori?

-Beraiek esan didatenez, maite nautelako.

-Ba nik ez nioke inoiz maite dudan pertsona bati gezurrik esango, hobe da egia esatea eta listo! Gezurrak arazoak ekartzen ditu beti.

-Asko dakizu zuk gezurrei buruz...

-Bai, ama eta aita gezur batengatik haserretu ziren eta ez dira inoiz konpondu, orain bananduak bizi dira. Aitak beste emakume batekin bizi da, ama bakarrik. Astero etxez aldatu behar naiz eta ez zait asko gustatzen. Amarekin eta aitarekin egotea gustatzen zait, baina etxez aldatzea ez, beraz ez zaizkit gezurrak gustatzen.

-Ulertzen zaitut, niri ere ez litzaidake gustatuko etxez aldatzen ibiltzea.

-Ez da oso atsegina, beti motxila batekin eta gainera etxe batean jostailu batzuk ditut eta bestean beste batzuk eta nik guztiak batera nahi ditut!

-Jeje!

-Zergatik egiten duzu parre?

-Zure azken esaldi hori gustatu zaidalako.

-Ah!

-Ez nintzen zutaz parrezka ari.

-Hori espero dut!

-Benetan diotsut.

-Ados. Amaia gauza bat...

-Esan.

-Eta zure lagunekin konpontzeko itxaropena duzu?

-Itxaropenean itxaropena galdu dut.

-Nola da hori?

-Ez dut nire inguruko jendean itxaropen handirik eta nire inguruko jendea da dudan jende bakarra.

-Ah! Eta jakin daiteke zein gezur esan dizuten?

-Galdera hau nahiago nuke ez erantzun.

-Bale! Ulertzen zaitut, nire amari ere ez zaio gai batzuei buruz hitz egitea gustoko.

-Eskerrik asko hain ulerkorra izateagatik, oso atsegina zara Mikel!

-Lehenengo aldia da inor hori esaten didanik. Kaixo ama!

-Kaixo Mikel! Zergatik zabiltza hemen eserita emakume honekin?

-Amaia da, zu bezala eta nekatua dago, ni bezala. Hemen zegoen eserita eta berarekin eseri naiz deskantsuan!

-Desatsegina bada esadazu eta eramango dut.

-Lasai emakumea! Mutil zintzo bat duzu, oso atsegina eta ulerkorra.

-Eskerrik asko!

-Ama! Lehen aldia da norbait ulerkorra naizela esaten didana!

-Egia da Mikel. Berandutu egin zaigu, etxera joan behar gara. Agurtu zaitez eta etorri niregana, han ditut gauzak.

-Bale ama, orain noa! Bueno Amaia, entzun duzu, etxera joan behar naiz. Zu hemen geratuko zara?

-Agian bai, ez dakit zer egin, etxera joateko ez dut gogo askorik.

-Bueno ba gera zaitez hemen deskantsuan indarrak hartu arte.

-Ideia ona da!

-Bale, gauza bat, ni arratsaldero parke honetan jolasten dut eta askotan nekatzen naiz. Egunen baten nekatua bazaude aulki honetara etorri eta ikusten bazaitut zurekin eseriko naiz deskantsatzeko. Ados?

-Ados nago, nekatzen naizenean hona etorriko naiz zurekin deskantsatzeko.

-Eta horrela zure lagunekin konpondu zaren esango didazu.

-Bale, guztia kontatuko dizut, ea noizbait konpontzen den!

-Bai! Ezazu etsi! Nire gurasoak ere hasieran ez ziren hitz egiten, baina orain lagunak dira, batzutan niregatik dela uste dut, baina nik badakit lagun onak direla.

-Seguru baietz!

-Bueno Amaia, etxera joan behar dut. Zorte on eta ikusi arte!

-Eskerrik asko Mikel! Ondo ibili eta asko jolastu!

-Eskerrik asko Amaia!

Mikel bere amarekin joan zen eta begiradarekin jarraitu nituen beraien pausuak desagertu ziren arte. Agian ume horrek arrazoi du eta itxaropena ez da galdu behar, agian desiratzearekin nahikoa da.

Amaia

desinformación y futuros.

2008-11-24T20:10:00.003+01:00

mi universidad, la Universitat Autonomà de Barcelona es de las más punteras del estado español. Aplicamos Boloña, y cuando acabemos, seremos unos grandes profesionales completamente adaptados.
O no. Todos sabemos las consecuencias del proceso Boloña, Bolonia, Bolonya, como querais llamarlo. Privatizar la educación, deber nuestra formación a una empresa, crear una élite.

¿Qué se puede hacer? Nadie está dispuesto a hacer una revolución, el tema no parece preocupar en exceso, nadie sacrifica su curso, su asignatura, sus días, sus horas. Y sin embargo, el proceso está en marcha. En la Autonomà no informaron a los estudiantes de la asamblea el día de la votación final de Bolonya, y ya no hay marcha atrás.
¿Qué se puede hacer? Ocupar las clases, las facultades. Para recibir protestas por parte de otros alumnos que quieren seguir asistiendo a clase, o para tener un precioso expediente de regulación ( o una expulsión directamente, así se las gastan estos catalanes). Bien, no ocupemos las aulas, manifestémonos. Nos manifestamos y el resultado es preocupante, palizas y pelotazos de los Mossos a diestro y sinietros.
Somos 600 en nuestra facultad, y nadie ha alzado una voz de alarma, una voz crítica. Somos 50 000 estudiantes, pero carecemos de organización y de apoyo.
repito. ¿Qué se puede hacer? menuda masa que somos...

Borroka ez da bidea

2008-10-26T15:51:00.000+01:00

Gaur ere, nola ez, borrokan ari dira. Sua eskuetan maite duten herria kiskaltzeko. Hitza debekatua izanik beren hotsa altuago jarri nahi dute. Besteok ere herri berbera maite dugu baina borrokari uko egitea aukeratu genuen aspaldi. Entzundako berriak ez dira onak azken helburua lortzeko. Helburu batengatik borrokatzea ulerkorra izan daiteke, baina helburu hori lortzeko hainbat atxilotu, herri kiskali bat eta antolatutako kontzertuak atzeratzea ez dirudi bide onena.

Gaur ere, beraien biolentzia atera dute, herri bat beldurtzen, maite duten herria. Urrun egoteak lasaitasuna ematen dit, pena ere. Ulergaitza dirudi, baina agian eurek ulertuko dute zergatik egin duten...

Amaia

Llamalo X

2008-09-17T21:25:00.001+02:00

Sucedió una vez, no hace mucho tiempo, que me encontré con una antigua amiga a la que solía denominar como la eterna viajera. Tan pronto la vi, mi mente comenzó a visualizar una ráfaga de imágenes suyas. Ella iluminando a los oyentes con sus palabras y su risa, ella pensativa y dichosa, ella profusa y dichosa. La sombra de sus hijos que había aparecido reemplazando al usual brillo me pareció inverosímil. Y real, sin embargo, ella, que viajaba en trenes extraños y saludaba a desconocidos, ahora encontraba tope en su techo, ahora sabía lo que era llegar hasta arriba para allí mantenerse. Ahora, por primera vez, sentía en sus propias carnes el hastío y el tedio de la libertad. Porque, aunque muchos no se den cuenta, lo que más asusta al ser humano es el mismo. Su libertad.

Conversación en línea (discontinua)

2008-08-25T22:24:00.003+02:00

tenemos que aprender a vivir con lo absoluto. Primeramente, porque es indominable. Además, porque es necesario.
¿No crees que fumas demasiado? Bueno, quizá, pero.
Ya sabes. Todas las pilas de grasa, todos los cigarros, los billetes, todos lo cachivaches inutiles están ahi para alejarnos de la realidad, para evadirnos de lo único certero. De la muerte,
de la muerte, que es inatrapable, incombustible, como el humo del cugarro que culmina la línea de tus labios. Así es la vida y su sentido.
Bueno, ya estudiaste a aquel filósofo que dijo que las incógnitas desaparecen en el momento que dejan de plantearse.
Pues vaya, Qué respuesta. La respuesta a la pregunta es que deje de existir la pregunta.

Y me marché.

Y regresé. Porque quizás después de todo aquello que me explicaba el intento de mujer no era tan inverosímil. Tal vez ya era hora de tomar en serio a aquella compañera de charla, a aquel claro reflejo del espejo.

Azkenean bizitzari buelta

2008-07-19T17:07:00.001+02:00

Bizitzak azkeneko zaplaztakoa eman zion. Bazekien hau azkenekoa zela, ezin ziren bizitza batean hainbeste zaplaztako jaso. Ohera erori zen eta berriro altxa egingo ez zela egin zion promes bere buruari.

Ametsetan bere bizitza nolakoa nahi zuen izan ikusi zuen eta dena lasaia eta polita zirudien. Lagun onak zituen, azkenean ikasitakoarekin zerikusia zuen lana lortu zuen eta etxe txiki baina dotore batean bizi zen. Hegazkin bat hartzen ari zen eta urruti joan behar zuen lan bat prestatzeko. Bere argazki kamara sorbaldan zeraman eta agurtzera etorri ziren lagunen aurpegiak gordetzen ari zen inoiz ez ahazteko.

Auzotar baten garrasien ondorioz ametsetatik aldendu zen eta mundu errealean zegoen. Ez zegoen dudarik, dutxa bat hartu eta bere kurrikuluma berritu behar zuen. Argazki berri bat jarri, arabiar titulua gehitu eta listo. Zergatik ez zen lehenago hau egitera ausartu? Bere bizitza guztiz aldatu behar zuen eta lortuko zuen. Soilik proposatzea da.

Amaia

2008-06-29T16:43:00.004+02:00

La vida nos hace dar vueltas y las damos mil y una veces. Vueltas y vueltas y hay veces que te sientes mareada y desorientada. Tantas vueltas también nos hacen sonreir y no paramos de reir y nos duele la tripa ¿y qué?

Vivimos y queremos ser felices, alegria de vivir es lo importante.

http://www.youtube.com/watch?v=OJoTkSeMs-s

Amaia

2008-06-22T16:25:00.000+02:00

Ezingo zara inoiz niregana gerturatu
Ezingo duzu nirekin inoiz hitz egin
Ezinezkoa da zu eta ni ezagutzea
Ezinezkoa da zure oroitzapena ezabatzea
Oroimeneko hutsak ezingo dira ezabatu
Oroimenean beti, ezagutu barik.

Amaia

2008-06-20T01:29:00.000+02:00

Vlaminck, Rue.

Tras los besos de rigor, esos besos que Delibes decia que se enviaban al aire para compensar todos los que se habian quedado sin dar, te sueltan.

Se supone que ya eres capaz de mantener el equilibrio sin la red que te protegía hasta ahora. Yo no sé en que momento se nos ha creido ya maduros y capaces de hacer de guías certeros, de faro para nuestro camino. Somos nuestra avería y nuestra redención. Sé ya algo de averías.De redenciones gracias a meritos propios, en cambio, poco

Y el mundo exterior asusta. Y las decisiones, al ser tan de peso, también. Aunque Kundera nos tiene avisados, cualquier decision que tome va a ser un punto inútil en la existencia en general, invariable. De hecho, ser tan leve e irrelevante es insoportable para algunos.

http://youtube.com/watch?v=w1UkzORMLME

Europe is different

2008-06-11T14:29:00.000+02:00

Oigo en la radio y leo en el periodico que la UE quiere alargar la jornada laboral máxima a 65 horas. Teniendo en cuenta que mucha gente trabaja 5 días a la semana, serían 13 horas diarias y en el caso de trabajar hasta el sabado serían 10'83 horas diarias, algo impensable e ilógico en la sociedad que vivimos.

Llegan a mis oidos opiniones que lo apoyan con el argumento de que si queremos que China no nos coma la tostada habrá que hacer algo así. Otros opinan que China y EEUU lo hacen y nosotros también deberiamos hacer lo mismo.

Esta jornada debe negociarse entre el trabajador y la empresa, esto nos hace eliminar los convenios laborales y la función de los sindicatos. Pero, ¿esto último es posible? En EEUU y China no hay ni sindicatos ni convenios, nadie trabaja ni lucha por los derechos del trabajador. Europa, en cambio, lleva años trabajando y luchando por los derechos de los trabajadores, por un trabajo digno, por las 35 horas y ahora todo parece caer para poder equipararnos con dos potencias economicas.

Creo que somos diferentes, no creo que la globalización traiga nada bueno y esto es un claro ejemplo. Toda nuestra historia y lucha sindical está en riesgo solo por equipararnos a los demás.

Nunca me ha gustado ser igual, ahora menos.

Amaia

2008-06-07T22:07:00.000+02:00

el tono del mar que baña tus orillas

o del cielo que se extiende sobre nosotros

o

o del color de los sueños que aún no conocemos.

Serie Azul, Miró

¿Libre para decidir?

2008-06-06T12:27:00.000+02:00

2008-06-03T23:05:00.000+02:00

Nunca pensaste que la combinación entre 27 letras podría dar para tanto.

Tu palabras me intrigan.
Me motivan, me pierden. Me dibujan colores con tintes más alla de lo real, y me hablan de sonidos cuya naturaleza desconozco. Me atraviesan. Me abren una puerta al significado subyacente, al inexistente. A otro significado. Tus palabras merecen una segunda lectura, una tercera, una cuarta. Necesitan de tanta imaginación que se me ha olvidado ya imaginar. Tus palabras bien podrían venir en boca de otra persona, bien podrían tener otro significado, bien otro tono de voz y otra entonación. Y sin embargo exactamente estas son música entre ruido, azul entre grises o melodías entre gritos. Son la respuesta a muchas preguntas, y a su vez, más preguntas sin respuesta. Pero es que son las tuyas..

La unica batalla que se pierde es la que se abandona

Reflexiones de una, ¿"loca"?

2008-05-13T20:11:00.000+02:00

El perro es gato
el gato es perro
la anciana es joven
la joven es anciana.

No parecen tan extraños en este mundo en el que las apariencias engañan, en el que verdaderamente a veces la joven parece anciana y el gato perro.
¿Las cosas están en su sitio?
Tal vez las cosas están en el sitio que algunos quieren y no nos damos cuenta gracias al opio diario.

Abrir la mente, experimentar la critica.

Amaia

2008-05-13T20:00:00.000+02:00

il faut qu'on fasse photographe

il faut que j'ecrive

il faut

il faut que j'etude.

Mais j'aime ce que j'etude, quand même.

Chillida planteaba un diálogo con todo lo que nos rodea, es decir, los elementos como la tierra, el agua o el mar: La naturaleza. El pretendia rescatar esa comunicación ya perdida durante tantos siglos de historia casi dialectica. Y sin embargo, yo plantearía un diálogo con nosotros mismos. No somos capaces de comunicarnos satisfactoriamente con el resto si no somos capaces de mantener una relación sana con nosotros mismos. Esto es, la lucha entre razón e instinto, en la que estamos destinados a perder, la lucha para entendernos, comprendernos, apreciarnos, valorarnos...

Creo que deberiamos plantear un diálogo intrínseco y ver.

Ver, que, como decia aquel griego, "Tu eres el mayor desconocido para ti mismo"

Y para acabar este dia de Studium

Calder

Intrascendente, abstracto, lúdico, lirico.

Me encanta Calder

( y aparte de hacer fotografia pretendo copiar alguna cosa suya en verano, con la ayuda de cierta periodista)

2008-05-11T22:11:00.000+02:00

¿Porqué el ser y no la nada? -Heidegger

¿Somos más que los animales?

2008-04-28T20:05:00.000+02:00

El otro día llego a mis oidos cierta frase que me ha hecho pensar. La frase sostenía la teoría de que el humano es algo más que un animal, que no es un simple animal. Discutí con el sujeto que la pronunció pero de nada sirvió para cambiar su opinión.

Hoy me entero que en Austria un hombre ha mantenido durante

24 años a su hija encerrada en un sotano, la ha violado durante todos esos años y ha tenido seis o siete hijos.

Después de retener todo en mi mente he llegado a una conclusión, mas bien una reflexión. No se si el humano será algo más que un animal (que no creo), pero estoy segura de que el humano tiene una tendencia preocupante a convertirse en una bestia despiadada.

Hay cierto refrán vasco que refleja bien este hecho que hoy aparece en los medios de comunicación "Kalean uso, etxean otso", es decir, "Paloma en la calle, lobo en casa"

Amaia

Vueltas

2008-04-23T21:45:00.000+02:00

Todo patas arriba, la vida da mil vueltas y esas vueltas suelen servir para que las cosas sigan su curso, pero hoy se ha debido de parar un segundo y todo ha cambiado y se ha enredado.

Los planes, los sentimientos, han cambiado. Planes alegres y la alegria se han parado y cuando la vida ha contunuado con sus vueltas no han vuelto.

Un dolor de cabeza se ha cambiado por todo eso y después ha desaparecido gracias a cierta sustancia farmaceutica.

¿Ahora qué? ¿La vida volverá a parar para volver a poner todo patas arriba?

Si todo vuelve a su estado se agradecera.

Amaia García González

La soledad y yo

2008-04-21T20:02:00.000+02:00

Estar sin nadie...
que cosa tan extraña.

Tengo que decir que estoy sin nadie,
pero tal vez esté con más gente
que cualquier otra persona que sí esté con álguien.

Pero yo estoy sin nadie...

Curioso mundo, curiosa vida

Amaia

2008-04-09T22:40:00.000+02:00

1908 Gustav Klimt

1885 Auguste Rodin-El beso

1892 Toulouse-Lautrec, El beso

1908 Brancusi- El beso

Impresionismo, cartelismo, protocubismo y modernismo. El beso

Miedo

2008-04-09T20:11:00.000+02:00

Nos hacen creer que tenemos miedo. Ese miedo nos hace temer por todo y cada día nos hacemos más vulnerables a poder ser convencidos por cualquiera y sobre cualquier idea. No nos damos cuenta y creemos que el miedo que sentimos es normal viviendo en la sociedad que vivimos, pero tal vez deberiamos hacer desaparecer nuestros perjuicios sobre la sociedad que vivimos y empezar a verla con otros ojos, sin miedo y de esa manera nos liberaremos de la sociedad y seremos libres. Yo al menos, no tengo miedo cuando salgo a la calle, tal vez sea porque no hago mucho caso al telediario.

Amaia

Dudas que crecen

2008-04-01T19:14:00.000+02:00

Y crees que no lo entiendes, pero tampoco sabes por qué lo tienes que entender. Te dicen cosas y no te acuerdas, pero no piensas que no te acuerdas sino que no ha ocurrido. Ellos se lo inventan, esa no es la realidad, pero te lo siguen diciendo y ni lo entiendes ni lo recuerdas.

¿Será mi locura o su falta de cordura?

Amaia

Reflexión tras las elecciones

2008-03-10T17:24:00.000+01:00

Las urnas dieron la razón al bipartidismo, tal vez por miedo a que ganase la derecha, pero es lo que ha pasado. Fenomenos extraños, como la victoria del PSOE en Euskadi se han podido ver, la gente se ha quedado extrañada, al menos en mi entorno, pero es lo que hay.

Llamazares ha dicho que lo deja, el bipartidismo lo ha derrotado. El modelo estado unidense parece coger fuerza, aunque muchos ridiculizan los modos que priman allí. Como bien a comentado Javier Ortiz en su columna "basta con mirar lo que sucede allí para saber qué tendremos aquí en diez años: qué vestimenta juvenil, qué tipo de comida... y -ay, también- qué estilo de política."

¿Qué hacer ante esta situación? Tal vez se pueda hacer algo, pero parece que la maquinaria estaba en marcha desde hace tiempo y esto seguirá adelante de no ser que alguien pare las maquinas.

Cronica de un concierto de ensueño

2008-03-03T15:45:00.000+01:00

Hace unos meses me recomendaron escuchar a Ismael Serrano y en poco tiempo sus canciones se convirtieron en letras cotidianas de la vida y ahora son parte de mí.
El sabado llego el día de verle cantando. Antes de entrar al auditorio la emoción se notaba y allí estabamos, delante del escenario en la fila 6. Se veía perfectamente y el escenario estaba decorado de una manera misteriosa.
Los minutos pasaron y los compañeros de Ismael y él mismo entraron en el escenario. Los minutos pasaban con historias, canciones, risas y aplausos. Menciones a canciones, criticas al estado de cierta ciudad, alguna lagrima por nuestra parte, menciones a la lenceria del señor Bergia...
Intentamos darnos cuenta de que si se callase el ruido el mundo sería más agradable y podría oir la lluvia caer, creimos en Casandra y pedimos a papa que nos contase de nuevo aquella historia de un guerrillero loco que mataron en Bolivia. Miles de historias y echos, tantas cosas seguirán pasando, que quizás las cosas no nos cambien tanto...

Amaia

Debate "Tête à tête"

2008-02-24T22:14:00.001+01:00

La hora se acerca. Se firman acuerdos. Se anuncia en los medios como si de la última película de éxito se tratara. Se sigue debatiendo, discutiendo: las luces, la altura de las sillas, las entradas y salidas. Cualquier nimiedad es asunto de estado. Todo debe ser dispuesto para que mañana una vez más los políticos intenten convencer al electorado con su discurso retórico y decorado. No con acciones que lleguen al pueblo llano. Con palabras, que como dijo aquel famoso poeta "Viento son y éste se las llevará"

977.000 euros, mucha pedantería y (construcción de un nuevo plato y decorado, ambientación, vestimenta, material importado para la retransmision) y pocas respuestas en el sistema bipartidista y consevador en el que nos estamos convirtiendo. American show a la española.

977.000, casi el millon de Euros para intentar inclinar la balanza, para limar las asperezas de los programas e intentar encandilar al electorado, cuya voz se olvida durante el largo mandato. Un millon de euros, un gasto en el que no todos estamos representados.

Las elecciones son un campo de batalla. La televisión es el ring, y por lo visto, solo hay dos luchadores. El premio somos nosotros.

posesión

2008-02-19T14:01:00.000+01:00

te puedo dar mucho, todo, bueno casi todo.Mis días, que ya es suficiente, creo yo. Te puedo dar todas las noches y las mañanas, los paseos y las poesías. Podemos firmar un contrato, estipular que cohabitaremos durante uno, dos meses, o año, lo que tu quieras.

te puedo dar mucho, todo, bueno casi todo. No me entrego, no me doy. Puedes tener mi cuerpo, pero no mi alma. No soy tuya. Soy de mí misma. Soy libre, libre para estar, venir, ir, correr. Necesito mi libertad para seguir creciendo. Si fuera tuya, siempre tuya, eternamente tuya estaría desandando pasos que tanto costó recorrer a aquellas mujeres ambiciosas y comprometidas.

Te puedo dar todo, menos a mí misma. ¿Entiendes?

El silencio murió

2008-02-18T19:04:00.000+01:00

Algo se escucha y la cabeza empieza a ser más pesada.
Un agudo ruido parece estar metido en la oreja y no sale.
El silencio se empieza a olvidar y el ruido se convierte en cotidiano.
Sociedad que perdió el silencio...
Necesidad de ruido

Amaia

Poesía para una tarde de letanía.

2008-02-10T11:19:00.000+01:00

Es una lástima que no estés conmigo cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso "diez minutos"
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos
y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigocuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa y decirme "¿Qué tal?"
y quedaríamos
yo
con la mancha roja de tus labios
tú
con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti.

Mayte.